●UnAs CuAnTas PaLaBrAs●

Deseos

2008-11-08T20:15:00.001-08:00

1. Escribir, que los cuentos no se queden en mi cabeza, y sean el reemplazo de las ovejas para conciliar el sueño, ensayos, reportajes, historias y denunciar sin pelos en la lengua.

2. No dejar que el ego, me mantenga flotando como globo, sino que aumente la humildad para aceptar que siempre se cae, pero siempre se puede levantar.

3. Hacer algo bueno por los demás, no solo gastar el tiempo, haraganear y desperdiciar la vida, viendo como el tren pasa, pero el crecimiento personal no.

4. Comprender a las personas, no prejuzgar, no pensar que son tontas o vacías o superficiales. Encontrar la belleza, en todo ser, en especial aquellos que no me agradan.

5. No comparar mi vida con otros, escribir mi propia historia, que las cursilerías corran, que la sangre fluya, que las neuronas funcionen todas, que cada momento, aunque sea diferente al imaginado, pueda ser disfrutado.

6. Ver, oír y callar. Ser los tres monos sabios en uno.

Es extraño escribir esta pequeña lista, pensé que mi última entrada para este curso iba a ser una crónica, una historia o un texto de ese calibre. Pero, creo que esto es mejor, es el inicio del final. Algún día tendré mil años y podré ver si todo se ha cumplido, es raro, nunca había hecho algo así, pero espero, sea cumplido. Una guía tal vez, los seis mandamientos. Aquí no hay Moisés, yo seré mi propia testigo.

Una (no uno, una)

2008-11-08T19:27:00.002-08:00

Con un par de zapatitos, negros generalmente; pantalones de vestir, nunca de lona; blusillas rojas, negras, simplemente blusas; ojillos claros y con chispitas de alegría, sonrisa amable, cabello coqueto, rubio-blanquecino, algunos días colocho, otros días con la dirección que deseara, pero extrañamente con orden; rostro agradable, cálido. Día tras día se dirige a sus obligaciones laborales, más que obligaciones se observa cierta satisfacción de hacer lo que le gusta y recibir remuneración, es esa sonrisa traviesa de saber que está haciendo lo que siempre quiso, con lo que es feliz y por suerte tener pago por eso. Mujer que tiene una niña por dentro, un alma juguetona, pícara, seria y a la vez directa. Estoy segura que un culebrón, jamás le caerá bien. Alma fuerte, inspiración para hablar, ese brillito en la mirada, cuando se emociona con algún tema. Siempre dispuesta a enseñar, a explicar, a dar más oportunidades, a llegar a personas que aparentemente viven en otro planeta, ¿acaso Marte? En lo personal, me agradó desde que, en alguno de los cursos recibidos con ella, contestó lo que ningún otro catedrático hubiera dicho, o con esas palabras tan sinceras, ante la estúpida pregunta de por qué era necesario abrir un blog si se deseaba ser locutor: “¿por qué cree entonces que escucha tantas estupideces en la radio?

Día tras día empujándonos a leer la prensa, día tras día obligándonos a escribir, día tras día transmitiendo, de forma poco ortodoxa, sus conocimientos. Pienso que vive en un mundo paralelo a este, donde los malos están disfrazados de Ríos Montt, sensores, lobos que desean reprimir, y estúpidos que no celebran la vida, la diversidad, que no aceptan a los demás, y que no desean aceptar lo distinto. Un lugar donde todo es posible, todo menos hacer el mal, donde cada adulto tiene un Bob Esponja adentro, donde la caperucita roja es amiga de los diputados y el Cadejo, no es solo una leyenda, sino que toma café con champurradas a las seis de la tarde. El día que llegue a faltar a lo que cree, será el día en que se cumpla el Apocalipsis.

El vals de los bolos

2008-11-08T19:27:00.001-08:00

Cuarta partida y media: Junta laboral

“Lunes otra vez, sobre la ciudad, la gente que ves vive en soledad. Sobre el bosque gris veo morir al sol que mañana sobre la avenida nacerá”. Así era, Lunes otra vez, Siu Generis con Charly García no pudieron describirlo mejor en esa canción. Me levante temprano, me lavé la cara y alcé los ojos, ahí se encontraban, como generalmente sucedía, cinco borrachos. El primero era Manuelito, “el duende amigo”, por su particular estatura; el segundo Tarzán, “el amigo de San Juan”, siempre asistía a la iglesia que albergaba a este santo, por lo general, a las fiestas patronales, siempre regresaba con olor a garnachas y cusha de Cobán, al menos eso decía la gente; luego, bajo un sombrero de paja, estaba Chusin, el anciano sabio al que todos los bolos de la cuadra acudían por cualquier problema, ya fuera con mujeres, pisto, o solamente para conversar bajo el viejo roble que nacía frente a la cantina “El ojo de gato”; los gemelos, Julito y Pascual, que tenían el mismo corte de cabello, en realidad no eran hermanos, pero un día que tenían una gran greña piojosa, un alma del Señor, se apiadó de ellos y les lavó el cabello y se los cortó al estilo “guacal”, recortado como los frailes medievales: un hongo con rape.

Como había dicho, desde la ventana solo observaba a esos cinco míticos personajes, con sus caras coloradas, ropas sucias, montones de cadejos guardianes, gorras, sombreros, un par de lentes, una tortilla cada uno, hablando, riendo, peleando y discutiendo. Sus temas de conversación yo solo los imaginaba, sus voces, los olores que tenían, solo podía pintarlos en mis sentidos con un poco de imaginación. La única realidad eran los montones de botellitas de alcohol etílico que se encontraban a su alrededor. Lo que nadie se pudo imaginar era que estos cinco canallas, iban a ser testigos del asesinato de la cuadra: La muerte del Narco Tulio Guatemarín del Azulejo, jefe del Cartel de los Enanos Mágicos.

Categoría: Testigos Protegidos.

Pensamiento canino

2008-11-03T19:42:00.001-08:00

El día de ayer salió publicado un artículo titulado “El culto al perro” (elPeriódico 2008). Una de las fuentes indicó “Fue la difusión de la televisión y el cine estadounidense la que le enseñó a los guatemaltecos todo lo que se puede invertir y cuidar en un perro”. No estoy en contra de los animales, del cariño que una persona le pueda profesar a otro ser vivo, incluso que se le trate de buena forma o se le “consienta”, por así decirlo; pero es inaudito que existan personas que se dejen llevar por lo que miran en la televisión, en el cine o donde sea que lo miren, y quieran seguir tendencias de una sociedad que difiere muchísimo de la nuestra. Es triste pensar que paguen cientos de quetzales por cortarle las uñas al animalito, cuando tantas personas se mueren de hambre casi enfrente de sus hogares y no pueden darles ni siquiera un plato de comida, o un poco de dinero para comprar alguna prenda adecuada para el invierno. Se paga por enterrar una mascota en algún cementerio privado, cuando existen tantos cadáveres de mujeres, hombres, niños y bebés en la basura.

La mayoría de las tiendas de mascotas se encuentran en las zonas más privilegiadas del país, si esas personas tienen tanto dinero para gastar en cuidados de belleza, trajecitos, juguetes y otro tipo de accesorios, ¿por qué no pueden abrir algún centro de ayuda a personas de escasos recursos, hacer colectas para arreglar las escuelas públicas que están por el lugar o algún tipo de actividad solidaria?¿Qué está pasando con la sociedad? ¿ahora vale más el estatus que un perro puede dar, que la vida de otro ser humano?

El vals de los bolos

2008-11-03T19:07:00.000-08:00

Partida oculta: El gato

Dicen que tenía más vidas que un gato. Andrés Comenuéz, jamás pensó que el ocho de diciembre del 2008, aparecería en una fotografía, primera plana, periódico: Nuestro Diario; el titular decía: Cadáver de bolo, encontrado en la banqueta de la 8ª. Calle B, zona 8. Sus siete vidas habían pasado. Tristemente en la última página del periódico se observaba una esquela: Cámara del Alcohol, El Consejo del Bar Copa tras Copa de Guatemala y su cantinero. Lamentan el sensible fallecimiento de su asociado, bebedor y tequilero prominente. Don Andrés Comenuéz. Y expresan sus más sensibles condolencias a sus perros, amigos y objetos de valor, rogándole a Dios les conceda cristiana resignación por tan irreparable pérdida y elevamos nuestras plegarias por el descanso de su alma. Guatemala, diciembre de 2008.

Sólo en ciertos casos

2008-11-03T19:06:00.000-08:00

El que raya paredes y mesas, demuestra su bajeza, decía mi mamá. He visto muchos pupitres, puertas, paredes, incluso billetes rayados, con cuentas, chivos, José ama a Silvia, maldiciones, palabrotas, una vez incluso había una invitación obscena para un trío…pero el que más llamó mi atención fue un escrito encontrado en el edificio M, en el último nivel, el más nuevo, según dicen. Lo siguiente estaba escrito ahí: Juan José Guillermo Moneira, carnet: 113706, humanidades, este es mi escritorio. Respuesta: Eeeer… este es el mío pues…J…. increíble que tan solo con leerlo cualquiera puede imaginar el tono con el que está dicha la respuesta. O sea pues.

En el muelle

2008-10-27T16:53:00.000-07:00

Escuchar, correr, llorar, saltar. Agua salada corría por su rostro, no, no eran lágrimas, era la sal que salpicaban las gotitas del mar. Sentía en el corazón unas ganas increíbles de decir cursilerías. Quería sentir en los cabellos las manos más suaves que la pudieran tocar jamás. Era increíble tener al lado una persona con la cual caminar tranquilamente; especialmente en tardes como esa. Caminó varios kilómetros, hasta llegar al muelle, decían que era bastante peligroso y que para alguien como él sería difícil no ser lastimado. Sentía la sangre, paseando por sus venas, dándose el lujo de conocer todo su cuerpo. Sus ojos grandes, oscuros y expresivos, siempre le dijeron algo a los demás, pero no le decían nada cuando se reflejaban en el agua. Observaba a veces a los niños regresar del colegio, sin zapatos, morenitos por el sol y curtidos, sumamente curtidos por este gran astro también. Siempre corría libre, miento, corría libre cuando le estaba permitido desahogar su encierro en la playa. Jamás tuvo compañera, jamás tuvo contacto con persona que no fueran el señor y la señora Gálvez. Su historia era aburrida, nacimiento, abandono de padres, vida solitaria en las calles, hasta que un alma caritativa se ocupó de él y le dio todo lo que siempre quiso: seguridad. Esa sensación que sube, que baja, que se hace una tormenta en el alma, jamás la quiso abandonar, porque desde que nació, aseguraba él, traía ese revoltijo oculto dentro de sí. Quería aprender todo lo que el mundo le permitiera. Quería saber qué había dentro de los barcos que emitían lucecitas en la noche, nunca lo supo. Su corazón era semejante a un vals. Un día, aparentemente normal, vio a un par de amigos caminando por la arena, ambos eran hombres, y traían en las manos botellas, parecían no tener equilibrio alguno. Luego, escuchó con atención, porque se acercaban, uno de ellos gritó - cuidado es la Siguanaba, pero no tiene cuerpo de mujer, quitate de mi camino- y empujando a su compañero, se abalanzó hacia el hermoso caballo blanco que tranquilamente paseaba por la playa.

Era tarde y los esposos Gálvez esperaban a su mascota, siempre pensaron que era un animal fuera de lo común, muy inteligente y por eso siempre lo dejaban salir a pasear. Siempre regresaba. Ya regresará, el animal sabe que lo queremos.

El cadáver lo encontraron bajo el muelle, en el tercer tronco-columna que sostenía la estructura. Supieron inmediatamente que era el animal, porque decía pintado con grafiti “Cuidado aquí yace la Siguanaba”.

-Pobrecito, ni siquiera atinaron que era macho-.

-Llamada de atención al ego: Tener siempre los pies en la tierra

2008-10-27T12:01:00.000-07:00

Para empezar, jamás debí confiarme dejando a última hora el estudio de la bendita clase de economía; decía mi madre-cuando eras pequeña estudiabas con una semana de anticipación- esa semana es ahora un día antes de… pero yo sabía que lo sabía.

Estudié, hice resumen, un día antes, estudié, una hora antes estudié, llegué al examen. Dividido en una serie de setenta puntos y otra de treinta, con lapicero azul, sin sacapuntas ni lápiz me tiré al agua (y no fue literal), porque inicié con la prueba que relativamente estaba fácil, al llegar a la segunda serie me dije a mi misma – ya la hiciste mujer, fijo sacas la nota completa, tus cuates te explicaron cómo se hacía- pero, el ego enceguece más que a un topo de día, entonces no revisé. Al salir de la tortura, comenté resultados y me sentí feliz al saber que todo marchaba bien, hasta que puse mayor atención a los comentarios y descubrí, ¡cagada de mono!. Descubrí que desde la primera respuesta se habían arruinado los resultados siguientes, mi cien recibió una arrastrada porque el efecto dominó hizo de las suyas en mis respuestas. Nota para la vida: poner atención significa dejar las vanidades atrás.

20 de octubre 2008

2008-10-20T22:27:00.000-07:00

El lunes pasado, fui a la Hemeroteca Nacional, tenía un trabajo sobre el Serranazo y quería ver qué tipo de información había sobre el tema, debido a la censura de medios que hubo en la época. Como había dejado mi tacita (carro) en el parqueo aproveché para ver una exposición de fotos que había en el parque, eran sobre los movimientos estudiantiles de los 70 y sobre todo fotos de Oliverio Castañeda de León, había música y la misma portada del diario El Imparcial en una manta, que publicó el día de hoy 20 de octubre como portada, el suplemento de FLACSO, diálogo, en el titular se leía Gobierno Condena Asesinato de Líder Estudiantil y más abajo: MANIFESTACIÓN DEL 20 EPILOGA CON ASESINATO DE LÍDER DE AEU. Ayer salieron publicadas algunas fotos de Jean-Marie Simon, que tomó en los 80s, tiempos duros para el país, momentos de conflictos, muertes, e injusticia; hoy se hablaba del desconocimiento de mi generación sobre sucesos importantes como la revolución de hace 64 años, las causas y las reformas creadas a partir de esa Revolución, años más tarde iniciaría un Conflicto Armado que sería clave para la cultura de silencio que se vive en la actualidad, pero hubo personas que quisieron ir contra la corriente, por ejemplo, los líderes estudiantiles; esto me lleva a preguntarme ¿cómo es que teniendo la oportunidad de estudiar, el tiempo para pensar en reformas a nuestra sociedad, el tiempo para poder observar y analizar las problemáticas que aquejan a Guatemala, el tiempo para poder organizarnos y tratar con nuevas ideas de cambiar las cosas, no hacemos nada? Muchos se encuentran dormidos en la comodidad de la burbuja en la que han nacido, pero, ¿cómo inicia esa sensibilidad por los demás? Me impresiona que los jóvenes de épocas anteriores, sin las facilidades como el Internet, los mensajes de texto y otros medios que facilitan la comunicación, pudieron unirse no solo entre estudiantes, también lograron hacerlo con los sectores populares, académicos etc.; es cierto, existe represión en la actualidad, han matado a varios periodistas y el tema de la inseguridad que viven los ciudadanos es un punto clave en la vida cotidiana, pero se dice que “querer es poder”, entonces, ¿qué hacemos sentados? Es cierto, el tiempo ha cambiado, y la población creció, pero podemos ser ciudadanos activos, podemos revivir ese deseo de unificar el país, podemos utilizar las facilidades que ahora se nos presentan como los mensajitos de texto, en vez de los billetes que contenían mensajes en otras épocas, los blogs para contactar a personas con buenas ideas. El primer paso, como dirían por ahí, sería tener todos los sentidos atentos para ver en dónde estamos parados, luego tratar de hacer un cambio, aunque sea pequeño por alguien que no sea uno mismo, cambiar el individualismo por un concepto de “nosotros”, amar lo que es nuestro, aceptar nuestra mezcla cultural, hacer felices a los demás. Parece un discurso moralista, cosa que no pretendo, únicamente deseo reavivar ese deseo de ser alguien mejor, para poder transmitirlo a quien por vueltas del destino llegue a leerlo. Es importante despertar, abrir los ojos y ver que Guate se está viniendo abajo, pero puede ser reconstruido desde allí.

Sólo un pozo se construye desde arriba

2008-10-20T21:33:00.000-07:00

En el pasado Foro Social de las Américas, que se llevó a cabo en la Universidad de San Carlos de Guatemala, tuve la oportunidad de asistir al foro: Comunicación política No marginal. Red de derecho a la comunicación, donde participaron Rosalinda Hernández, Enrique Álvarez y Aram Aharonian. Los tres periodistas, se refirieron a puntos como el desequilibrio en la información, la falta de posibilidades reales para incidir en el pensamiento crítico, cómo los Medios de Comunicación son del pueblo, la iniciativa que hace falta por parte de la población para realizar cambios, la legitimación de discursos no plurales, entre otros. Pero, uno de los puntos que más me gustó y llamó mi atención, fue el que expuso Aram, director general de Telesur, que mencionaba 12 provocaciones básicas, entre las cuales figuraban: en la primera provocación, que el principal problema de América Latina, es el cómo estamos dormidos respecto a lo que pensamos de nosotros mismos, en conclusión NO NOS CONOCEMOS. En Guatemala, por ejemplo, se desconoce la magia de los pueblos indígenas y demás grupos, las diferencias no representan un valor, representan un problema. Los medios de comunicación tienen relación directa con el futuro de la democracia, pero ahora son represivos, tienen la última palabra, puede que sea un poco radical este pensamiento, pero en la mayoría de jóvenes se puede observar como los medios de comunicación los tienen adormecidos, cómo en vez de ser herramientas para abrir espacios de diálogo nos desean volver autómatas, cómo existe una alineación de los medios que solo nos muestra una cara de la historia.

También se tocó el tema del cambio de paradigmas de la comunicación, no ver la comunicación alternativa como marginal por ejemplo. El fomento de producción de contenidos que pueden ser formados para y por América Latina; consumimos basura, los formatos, las bases de los programas, únicamente repiten el diario vivir de sociedades ajenas a las nuestras, por dar un ejemplo, muchos niños ahora han adoptado la palabra Looser (perdedor en inglés) para referirse a compañeros que no gustan de vestir o tener las mismas actitudes y estar a la “moda”, según el programa que tiene mayor audiencia. Muchos programas, cuyo formato es repetido solamente refuerzan estereotipos.

Se habló sobre el derecho a la información y a ser informado, básico para la libertad de palabra y prensa, el cual debe ser utilizado para un desarrollo endógeno propio. El periodista es el cuarto poder (los primeros tres: Ejecutivo, Legislativo y Judicial), y es por ello que con su información, que debe ser de calidad, colaborará con la formación del quinto poder, que es el ciudadano.

Se debe proteger y fomentar las diversas culturas, ya que son nuestras; en los países latinoamericanos existe una tradición oral que posee enraizada mística y sabiduría, que, a pesar de los adelantos tecnológicos es sumamente importante y no se debe perder, mucho menos dejar de tomar en cuenta, porque puede ser utilizada a nuestro favor, para las nuevas propuestas de comunicación.

Hay un punto que únicamente analicé por una vía y es el hecho de la digitalización de los Medios de Comunicación se presentan como un avance hacia el futuro, pero puede representar lo contrario, porque, ¿cuántas personas tienen acceso a una computadora o dinero para comprar receptores para radio digital?, debemos analizar, ¿cómo se encuentran los índices de pobreza en el país? ¿Cuántas personas no tienen siquiera algo que comer? Cuidado, las nuevas tecnologías pueden ser utilizadas para hacer que los Medios de Comunicación sean propiedad exclusiva de un sector de la población.

Por último merece la pena recordar que “Nada se construye desde arriba, todo viene desde abajo”.

-Solo le pido a Dios (M. Sosa)

2008-10-20T19:54:00.000-07:00

Solo le pido a dios
Que el dolor no me sea indiferente
Que la reseca muerte no me encuentre
Vacía y sola sin haber
Hecho lo suficiente

Solo le pido a dios
Que lo injusto no me sea indiferente
Que no me abofeteen la otra mejilla
Después de que una garra
Me araño la suerte

Solo le pido a dios
Que la guerra
No me sea indiferente
Es un monstruo grande
Y pisa fuerte
Toda la pobre inocencia de la gente

Solo le pido a dios
Que el engaño
No me sea indiferente
Si un traidor
Puede mas que unos cuantos
Esos cuantos no lo olviden facilmente

Solo le pido a dios
Que el futuro
No me sea indiferente
Desahuciado esta el que tiene que marchar
A vivir una cultura diferente

Solo le pido a dios
Que la guerra
No me sea indiferente
Es un monstruo grande
Y pisa fuerte
Toda la pobre inocencia de la gente.

Hace tres años tuve la oportunidad de hacer mi práctica en el Colegio Experimental Primavera, en la colonia El Milagro. Éramos un grupo de mocosas jugando a ser maestras al principio, llegamos en vacaciones a calendarizar las actividades, iniciamos a planificar para los niños que no conocíamos, leímos el record anecdótico de años anteriores y fue ahí donde empezamos a conocer la realidad de nuestros alumnos. Algunos vivían con sus padres, otros con sus abuelos, otros con familiares, tenían una cara risueña pero sus ojos tenían tristeza, algunos eran bruscos, algunos jamás pedirían perdón, algunos se sentían incómodos con los abrazos. Tantos niños, tantas vidas, una realidad demasiado dura para algunos. Henry, era un niño inteligente, pero demasiado pobre, tenía que recorrer todo el barranco para llegar a estudiar, cosía zapatos, era un gran jugador de fut y sus ojos negros eran piadosos y buenos, pero tenían una chispa de tristeza y hambre. Existen tantos Henrys en el país, y hay tan pocas personas que se dan cuenta de su existencia. Hay que escribir, abrir los ojos, hablar… pero también hay q HACER, que es lo que más cuesta; sacrificarse y dedicar un tiempo a intentar cambiar el mundo, realizar todas aquellas acciones que se encuentran a nuestro alcance.

La canción de “Solo le pido a Dios”, la cantaron mis niños de 6º. “B”, llevaban en las manos fotografías de mártires del Belga, y otros niños venían alzando los puños, detrás. Ahora ya están en segundo básico algunos, otros, no siguieron estudiando, unos trabajan y otros quién sabe si se encuentran en alguna mara o en Estados Unidos. Me gustaría reunirlos a todos y ver como son ahora, después de haber dejado los doce años, yo soy una persona distinta a la que fui en esa época, yo solo le pido a Dios, que el dolor no me sea indiferente, que la reseca muerte no me encuentre, vacía y sola sin haber hecho lo suficiente.

El vals de los bolos

2008-10-20T19:18:00.000-07:00

Partida exterior: Julieta y los Romeos

Romeo Andrés, Romeo Adrián y Romeo Rodrigo eran tres hermanos; pelirrojos (color extraño para el cabello de un chapín), bajitos, dientudos y con profundos ojos negros, eran hijos de Romeo, nieto del Alacrán. Romeo era un joven enamoradizo, tenía un atractivo y no era su físico, era un no sé qué en su voz. Iba todas las tardes al bar Mi Casita a cantar, con una guitarra desafinada, un par de pantalones de lona, botas y camisa de botones, era el estereotipo de un hombre del Oriente del país. En otros tiempos fue un bebedor sin comparación, le gustaba el vodka y la indita, la cusha y el tequila, no se complicaba, pero lo invitaron a una reunión con los Adventistas y decidió cambiar de vida y seguir al Señor.

Los Romeos vivían solos, porque la madre, Juana María del Arco y Galeros, había fallecido en un trágico accidente, aquel donde varias trabajadoras de la Maquila “El Chino Explotador”, murieron quemadas por falta de supervisión de las autoridades en una fuga de gas en las máquinas.

Vivían en una pequeña casa, que contaba solo con una cocinita, un comedor, un baño y un cuarto con tres camas, una para el padre y las otras dos donde se repartían Romeo Andrés, Romeo Adrián y Romeo Rodrigo. Un sábado se bañaron y se pusieron sus remendadas, pero limpias camisas, sus pantalones cutos, y sus brillantes botas, luego se dirigieron al culto. Y fue ahí donde Romeo padre la vio, tendría unos tres años menos que él, ojotes vivarachos y cabello colocho, era medio fea pero su voz borraba todo defecto en su ser. El corazón del hombre dejó de latir, sus manos se pusieron sudorosas y sus ojos se llenaron de lágrimas, porque ese sentimiento lo había experimentado únicamente con la madre de sus hijos. Al terminar el culto decidió ir a conversar un rato con ella mientras los niños jugaban al escondite con los hijos de otras familias. Se acercaba poco a poco y a medida que lo hacía una vocecita, llamada conciencia, lo hacía retroceder, pero calló la voz de su conciencia y continúo, alargó la mano para tocarle el hombro cuando el pastor se le adelantó y habló con la mujer. –Ya ves Julieta, con esa hermosa voz llegarás lejos, incluso a la capilla máxima adventista: El Adventistario- la chica sonrió y se sonrojó, luego se marchó.

Romeo la siguió con la vista, luego con todo su ser, pero nuevamente lo detuvo algo, ahora fue la imagen de una mujer medio fea que se encontraba en los brazos de un ciego. Se sentó un momento, el impacto de la imagen lo había dejado sin palabras, ese ciego era su primo Romeo Ronaldo, el primo desaparecido.

Cuando una hoja cae

2008-10-20T19:17:00.000-07:00

Ese día fue realmente tonto, era como todos los demás, carente de sentido, ardido con las nubes grises. El viento no lo dejaba alcanzar una sola hoja de árbol. ERA SOLO UNA, pero no podía, no tenía inspiración para ingeniar la manera de bajarla. Fue corriendo a su casa, pero se tropezó con sus propios zapatos y cayó de bruces. Lloraba, pero luego se calmó y sonrió, se paró, respiró y continuó su camino, abrió la puerta, metiendo su pequeña mano en la ventanita para poder abrirla desde dentro.

En la casa, pasó por la cocina y luego por el comedor, corrió a la sala y luego al estudio de Don Andrés, su papito, donde estaba la banquita especial, instrumento que utilizaba en emergencias, la buscó pero no la encontró, entonces cambió de actividad y decidió encontrar tesoros dentro del escritorio, la semana pasada había tenido suerte pues encontró una ficha de un quetzal. Revolviendo los papeles del padre, abriendo gavetas, sacando lapiceros, y fue entonces cuando la vio, era la foto de una mujer, pero ella no era su mami; parecía tener la edad de su hermana Liliana, únicamente que con labios más rojos, ojos rasgados, como los del gatito del vecino, y la tez de un color extraño, su cabello, negro, era igual a las madrileñas que utilizaban sus hermanas en la Semana Santa cuando cargaban a la Virgen de Dolores. La observó, y le pareció conocida. No lo entendía aún, tenía cinco años. Agarró la foto, para enseñarle a su mamá la foto extraña, ¿por qué su papito tendría escondida una cosa así?

Por la noche Andrés llegó a casa, feliz, un pastel y un ramo de flores, iba a celebrar su aniversario abrió la puerta, abrazó a Andresito, y le dijo que le avisara a su madre que le tenía una sorpresa, pero fue él el que se la llevó cuando vio bajar de las escaleras a…

Días más tarde Andresito se encontraba en el patio, quería agarrar la hoja del Ficus, pero no podía, entonces intentó trepar el árbol pero se cayó y lloró, pero esta vez no se calmó, como días antes lo había hecho, ahora sabía que entraría a una casa, donde pasaría por la misma cocina y luego por el comedor, correría por la sala y luego no encontraría ningún estudio con papelería, lapiceros y una foto.

El sufrimiento de las entradas, auto análisis gratis.

2008-10-20T19:15:00.000-07:00

Podría escribir diez hojas de largo, sueño con cuentos, con personajes, con líos y realidades inexistentes, pero nada parece genial, además ¿creen que me nace escribir? Quiero investigar y escribir relatos inteligentes, datos que le importen a las personas y logren demostrar una mente que puede dar más. Pero algo me detiene, lo acepto, me detiene la pereza y desorganización. Es realmente triste, porque las ideas están, las ganas están, pero no fluyen las cosas como deberían, a la hora de sentarme frente a la pantalla solo logro pensar en las tareas, en las angustias (la mayoría de personas piensa que algunas situaciones personales no deberían afectar, que son puras estupideces, complicaciones personales. Lo que nadie sabe es cómo habla el corazón cuando no puede respirar, ni ver, ni pensar), es triste que la mente fluya, y las manos deseen correr entre teclas y chips. Mi mente poco a poco es carcomida por un bicho, es simple, si han visto una polilla hacer agujeros en un libro, podrán tener idea de cómo este maldito bicho se ha carcomido mis ganas; puede que sea el cansancio, puede que sea la cursi escena de amor vista muchas veces, desde diferentes perspectivas. Podría llenar esta hoja con pensamientos absurdos, cosa que creo estar haciendo, podría encontrar un enfrentamiento entre lo que es correcto y lo que es difícil; hacerle la pala a un haragán o no hacérsela, he ahí el problema, puede que sea agradable a mi persona y que cueste aceptar lo que de mí se piense, pero no puedo dejar que alguien pierda su clase, sin antes haberle avisado que no lo iba a tomar en cuenta. Yo sé, yo lo sé, no es un problema, es, como diría mi padre en términos poco diplomáticos, ser baboso, pero son las decisiones “fáciles” que ayudarán a forjar el carácter… ¿o no?

El ValS de los BolOs

2008-09-29T18:48:00.000-07:00

Tercera partida: Los trillizos
Bajo un gran árbol, quizá de cien años de edad, cuyas hojas mojaditas por las gotas de lluvia crean una singular sombrilla húmeda, se sientan tres hombres. Aurelio, Rafael y Sebastián fueron, son y serán muy buenos amigos, tres caminos, muy distintos entre sí, demasiado turbulentos y un poco sombríos, con amor, odio, familias diferentes, tíos y primos similares, padres ¿?, los tres comparten el secreto, ya no tan secreto, hacia un amor prohibido: el amor al alcohol en botellita.
Aurelio era un hombre fornido, alto como una puerta, nariz pequeña de cerdito y cabellera ondulada, rizos de tierra feroz, ojos de quetzal y cinco dientes menos, dos por mujeres y tres por nefastas caídas en la deliciosa torta de asfalto (seca), su gusto y amor por la bebida nace el día que prueba por primera vez el whisky en el bar Mi Casita, luego, por no tener el suficiente dinero para tan extraño placer inicia un recorrido por los misteriosos sabores de la bebida alternativa.
Por su parte Rafa, era un antiguo abuelo, viejo rabo verde, pequeñajo, con una cabellera de envidia, ojos hermosos de chocolate, un gesto amable, pero sacado a la calle por parte de su mujer, causa: 5 ml. del perfume más caro, despilfarrado en el estómago de tan necesitado ser, la excusa- todo es tú culpa, no me quisieron dar güaro, entonces me tomé esa edición especial de Poison, a ver si vale la pena pagar tan caro por tanta agua-, esa fue la gota que derramó el vaso, ante tan cínico comentario, su mujer hizo lo que cincuenta años atrás debió hacer, después de golpes, penas y tristezas, penas y enojos, penas y un diente menos, y muchos órganos extirpados. En la calle Rafael, dedicó su vida a encontrar a los que como él, fueron víctimas de la incomprensión.
Sebastián, era un muchacho guapetón, no tenía pasado, no tenía presente, únicamente era una masa moldeable según su conveniencia, desde pequeño había renunciado a la vida común, a los siete años huyó de casa con el pretexto de ir por tor-trix a la tienda, jamás regresó; a los diez años se hizo a un circo gitano, limpiaba a los animales, con los cuales aprendió que mientras más grandes más excremento sacaban, su conclusión era que los políticos, al igual que los animales, mientras más poderosos parecían más mierda sacaban (conclusión un poco avanzada para un niño pequeño, pero siempre leía el periódico, además, tenía una inteligencia superior y por su consumo excesivo de agua de coco, aprendió a leer las palabras del viento, de la tierra y de las lágrimas de los trabajadores asalariados que día a día pasaban por el circo. La palabra político la aprendió un día en la que leía grafitis en las paredes, luego con la lectura supo de esa extraña especie); a los 15 años, compró una bicicleta para recorrer su país, así conoció la tribu X-3, no triple equis, a la que abandonó años después, cuando despertó sobre el muelle de un puerto lejano, no tenía que comer, no tenía que beber, alguien le ofreció un poco de agua de mar y desde ahí perdió el control; se alimentaba de peces y bebía restos de un extraño líquido proveniente de frasquitos, encontrados detrás del hospital, donde se leía ALCOHOL ETÍLICO, no sabía a qué se refería con etílico, pero, ¿qué más da?, ya no había vuelta atrás.

Los tres hombres, un día se encontraron por azares del destino en el bar Mi Casita, todos se habían dado cita en dicho lugar para el etililco´s night, misteriosamente, sólo ellos tres eran fanáticos de tan exquisito y mortal líquido.
Se vieron, sonrieron y desde ese entonces no se separaron. Ahora se les observa caminando por las calles, riendo o alucinando, golpeándose o gritándole a la pequeña vendedora de caldo, o, como en tardes como hoy, sentados frente a la casa de San Pablito, bajo el árbol del infortunio, sobre la acera de las maravillas.

Romance de la infanta jorobadita

2008-09-27T21:20:00.000-07:00

Hila, hila, que hila,

hilaban las dos infantas.

La mayor hilos de oro,

la segunda hilos de plata.

La más niña de las tres,

se distraía y no hilaba.

Sobre el faldellín de raso

ociosa la mano blanca,

los ojos claros perdidos

más allá de la ventana,

en la noche, toda llena

de estrellas y luna clara…

Con la sonrisa en los labios

la miran las dos hermanas.

Como era jorobadita

todos la menospreciaban.

………………………………………………………………

Entrara, en eso la dueña,

la dueña temblona y cana;

-¿Qué están hilando a estas horas

mis señoras las infantas?

-Yo hilo un vestido de oro,

Yo hilo un vestido de gala,

Para lucirlo en las bodas

Que mi padre me prepara.

-Yo hilo un vestido de corte

yo hilo un vestido de plata,

para esperar al buen príncipe,

el de la pluma de grana.

-Y mi infantita, la ociosa,

¿qué tiene que no hila nada?

-No espero bodas ni príncipes,

no hilo con oro ni plata.

Hilo rayos de lucero

Y rayos de luna clara,

sin otra devanadera

que el anhelo de mi alma.

Un vestido voy tejiendo

claro sutil como el alba.

Cuando lo tenga acabado

vendrá por mí el que me ama.

No sé si será de noche,

No sé si será mañana.

Sólo sé que allá muy lejos,

alguien me quiere y me llama…

Con la sonrisa en los labios

la oían sus dos hermanas.

Como era jorobadita

todos la menospreciaban.

…………………………………………………………………………

Esto fue a la prima noche.

Cuando sonreía el alba

murió la jorobadita,

como se muere una lámpara.

Corrió por todo el palacio

la noticia comentada:

-No vivía en este mundo.

-Era una criatura extraña.

Sus hermanas, recelando

por sus trajes de oro y plata,

preguntaban a la dueña:

-¿Qué dura el luto de infantas?...

…A la noche la regaron

de lirios y rosas blancas.

La sacaron de puntillas

por la puerta excusada.

Como si fuera al encuentro

del novio que ella soñaba,

iba la risa en sus labios,

la paz en la frente blanca.

Las estrellas y la luna

la vestían de oro y plata.

--José María Pemán (España)

Por las noches, de regreso de la casa de la abuelita Isabel, mi hermana Ana y yo (todavía no estaban los dos bichitos), no podíamos dormir sin un vaso de leche tibia con Quik de chocolate; mi madre querida, nos preparaba la leche y luego ambas, Anis y yo, hacíamos competencias o serios donde no podíamos tomar el delicioso líquido a causa de ataques de risa.

Después de lavarnos los dientes, nos íbamos al cuarto, donde habían dos camitas iguales: metro y medio, madera oscura y edredones de florecitas rosadas. Acostadas, con pijamas de animalitos, escuchábamos con ahínco los cuentos de un libro de cuentos, ya no recuerdo el nombre, solo esos dibujos, tan artísticos, tan reales; Rumpelstilzchen, siempre me dio miedo la cara de ese enano que engañaba a la pobre hija del molinero; La princesa a la que nadie podía hacer callar, con el simpático Serenin que con su inteligencia y nobleza se hizo acreedor del cariño de la princesa y el alivio del rey jajajaja; siempre me gustaba imaginar a los animales tomando café y galletitas bajo el árbol donde Verdad se enteraba de la cura para la princesa sordomuda, en Verdad y Mentira. De todos los cuentos, rondas, adivinanzas y poemas, mi favorito siempre fue el de La infanta jorobadita, no recuerdo como la imaginaba en ese entonces, únicamente sé, que esa jorobadita era mi favorita, sería años más tarde el modelo de paz, paciencia y fe que me hubiera gustado ser. Pienso que a veces, todos olvidamos nuestro lado de humildad y nos convertimos en señoras infantas que únicamente piensan en sí mismas.

Ese instante congelado en mi memoria, esa fotografía de dos niñitas y una mamá cansada, pero que nunca negó un cuento es parte de una historia que algún día espero repetir.

En la Cárcel seca

2008-09-27T20:31:00.001-07:00

No podía dormir, se encontraba parado justo al lado de una horrible pared. Miraba hacia arriba, a la ventana, ese pequeño cuadrado de 40 x 70 centímetros. Del otro lado estaba la libertad. Observaba como las estrellas brillaban y lo llamaban, le contaban de su familia que lo esperaba en su querido pueblo, le recordaban cuando era niño, ese correr por las calles de terracería, los juegos de escondite entre las milpas; de repente, se veía a sí mismo con los ojos cerrados sobre la verde hierba, tendría unos ocho años, deseando ser un ave para conocer el mundo. A los 16 era bachiller. Años más tarde viajó a la capital, donde conoció las drogas, el alcohol, el dinero y Migración. Trabajó muchos años en ese lugar, y durante un resto de tiempo permitió el paso de objetos, productos, personas e incluso una guacamaya de forma ilegal. Tuvo problemas con la ley, nada muy grave.
Ahora se arrepentía, pero, ¿de qué sirve arrepentirse de historias que ya pertenecían a capítulos pasados?; observaba a los demás mojados que se encontraban a su lado, todos amontonados en una celda: algunos dormían, otros lloraban, algunos morían. Él no quería morir, sabía que sus hermanos lo estaban buscando, sabía que su familia aún tenía esperanza de poder abrazarlo, quería llorar, quería reír, quería convertirse en mosca y no sólo sentirse como una, tan pequeño, tan humillado. El gobierno de los Estados Unidos de América, quería aplastarlo, no importaba que fuera parte de la mano de obra barata. Habían transcurrido once años, doce, el veintiuno de octubre. En su vida existían muchos por qués, pero ninguno pudo responderle lo que deseaba saber.
****************
Se había quedado dormido frente a la pared, al abrir los ojos nuevamente lloró, lloró por su mamá, por los frijolitos con tamalitos y el café dulce, lloró por las risas de sus siete hermanos, lloró por la familia que jamás pudo formar, lloró por la injusticia, la muerte del hombre por el hombre. A su lado un guardia irónicamente escuchaba la canción de Arjona, Mojado, casualmente escuchó que iba en su estrofa favorita:
Dijo adiós con una mueca disfrazada de sonrisa.
Y le suplico a su Dios crucificado en la repisa
el resguardo de los suyos.
Y perforo la frontera como pudo
Dios, pensó, se recordó de Él, tantas veces humillado antes de ser crucificado (según su religión, según lo que dijo el padre en la última misa a la que asistió horas antes de ser atrapado por la migra).
Tengo que salir de aquí, San Antonio, no va a tener la suerte de que me transforme en parte de sus cimientos.
Así, el tío Chino está perdido en algún lugar, donde el aire huele a mojado, en los ojos de sus compañeros de celda, existe el color de sus países de origen y las esperanzas poco a poco se esfuman con los vientos del huracán.

Desesperación

2008-09-22T18:30:00.000-07:00

El vaso De agua se ha rebalsado,

No lo puEde controlar.

Dentro de Sí mismo, o, ¿misma?

Siente el dEseo incontrolable de… Quiere desaparecer.

La mente, eSa mente, juega ajedrez con sus emociones

Repito ¿cómo Puede tener tan mal día?

Un día su Emocionado amigo le dio una cámara;

¿para qué es esto? Razonó y todo fue claro,

Su horrible cara enojAda no podía ser la que,

con poca alegría, saliera del Cuadrado negro.

Fin: se quemaron los frIjoles y mamá se enojó,

no es mi culpa es culpa de la desesperación

que trajo un tornado de sombras y mal del corazóN.

No llores pequeña niña

2008-09-21T19:34:00.001-07:00

Era malo, tan malo como un gusano. Era feo, tan feo como un pato enfermo. Corría más lento que una gallina con tos. Escribía peor que una araña molida. Era muy sucio, comía con el ombligo. Tenía la boca en, en, en…otro lado. Su mejor amiga era la guerra. Su tía era la vanidad. Su madre era la injusticia. Su padre era el odio. Sus abuelos, dos viejitos lindos, tristes por sus estupideces. Tenía muchos enemigos encima, miles de guerras y sangre en sus manos. Era Bush.

-Mamita, mamita, no cuentes historias tenebrosas antes de dormir- dijo la niña más linda de todas; tenía dos ojos verdes que nacían en Petén, su tronco era una cadena montañosa, llena de aves de colores y flores del campo, su cintura era llamada Canal de Panamá sus piernas eran largas y terminaban en unos pies grandes, Argentina y Chile. – No llores más pequeña niña- dijo su madre- algún día esa historia de terror, no tendrás que escucharla jamás-.

El vals de los bolos

2008-09-21T19:33:00.001-07:00

Partida dos punto cinco: Barbería “El Alacrán”

El alacrán cran cran, el alacrán cran cran, aaaaaaaaay te va a picar. La barbería “El Alacrán” nacía entre dos casas grandes; su abuela era la calle llena de baches, su abuelo, el viejo roble. Era un lugar muy pequeño, nadie creería desde fuera que dentro existía un oasis para la belleza y atención masculina, a no ser por el cartelito que tenía el dibujo de un alacrán y el nombre del lugar. A pesar de ser un espacio reducido, habían tres sillas para la comodidad del cliente, forradas de un brillante cuero-falso celeste; habían espejos largos y cortos, gordos y flacos; las tijeras, maquinillas d afeitar, navajas y demás objetos punzo cortantes, a pesar de ser antiguas, no estaban oxidadas, y se encontraban dispersas con tanto orden, que parecían hijas de un dictador. El farolillo que da vueltas como descocido, rojo, blanco y azul, alumbraba el lugar junto a los focos de neón que se encontraban en el techo. A veces había cabellos tirados por todo el piso, blancos, negros, rubios, cafés, rojizos, un día incluso hubo azules.

Un día llegó Santiago Peine, el borracho del Bar “Mi Casita”, a cortarse el cabello; ya le picaba la pelusilla, que se le hiciera durmiendo con fumadores de opio y mota: los Sansaraguan. Ese día solo llevaba dos chelas encima, cinco cigarros, un poco de caldo de pata en la barriga y veinte quetzales, por lo que decidió rendir tributo a sus vanidades y se dirigió a El Alacrán.

En la entrada estaba un hombre viejo pero joven, era bajo, tenía un cuerpecillo de pita con nudo ya que su cabeza era normal, su tronco era robusto y sus piernas dos varas macizas de atleta, el color de su piel estaba curtido por el sol (pudo haber sido de cualquier color), pero lo que más impresionó a Tago (así conocido en el fiestero mundo de los bares), era esa cola de caballo, el pelo largo parecido a lanas desteñidas y un gran bigote de Don Juan. Cuando Tago se acercó solo logró decir – un corte por favor-, tenía miedo por ese extraño ser, pero cambió ese estado, cuando recuerdo de su niñez, llegaron con una flecha. Esa cola de caballo la había visto en otra parte, esas piernas de atleta y el bigote, ¡oh!, pero si es El Alacrán, el famoso de la lucha libre.

El Alacrán sonrió, sabía que otro más lo había reconocido, lo único que dijo, luego de escuchar el pedido de ese saco de piojos fue- pase adelante, entra mal sale igual- se rió y luego agregó- es broma, solo me gusta impresionar a los clientes.

La niña de Guatemala 2008

2008-09-15T16:04:00.000-07:00

Versión alterada, escrita con ¿vulgaridad?, podría ser… ¿Copia chafa?, tal vez… puntos y comas: similares…

Quiero, en la comodidad de mi sala,

Contar este chisme en flor:

la hija de doña Mariana,

la que se murió de horror.

Eran de rosas los ramos;

Y aturdía su sonrisa sincera,

y con Chanel No.5; la enterramos

En una caja de madera…

Ella dio al desmemoriado

un beso y una flor

él volvió, volvió pintado;

ella murió de horror.

Llevaba el cuerpo sin vida

Felipe y la tía Dolores;

detrás iba sentida,

la madre y sus ardores…

Ella, sin querer

lo encontró en el mirador;

iba vestido de mujer,

ella se desmayó de horror.

Como desgraciado insolente,

el saludo de bienvenida,

era esa mano -¡ simplemente

un gesto de inocencia perdida!

Entró tarde al servicio,

La sacó muerta su hermano mayor;

Dicen que murió por vicio,

Yo sé que murió de horror.

Allí, en la morgue de la ciudad,

La pusieron en una camilla de metal:

Lloró por su fan sin piedad,

Lloró una lágrima sin sal.

En silencio, al oscurecer,

Lo llamó el hermano mayor;

Jamás volvió a saber

De la que murió de horror.

Ese mocosillo...

2008-09-08T21:17:00.000-07:00

La verdad de ese mocoso era su inigualable estupidez, el sello de su risa sarcástica, su inventiva para los poemas de amor, el inigualable egoísmo de su mirada, el grito tempestuoso de su corazón al latir, y el latido de su boca al gritar. Era hermoso, brillante, pero demasiado sarcástico; aparte, era un pequeño plagiador, el mejor de su especie. Siempre me ayudó a hacer mis tareas, es más, fue él, quien decidió hacer todas mis tareas, yo no quería, pero tampoco le negué su colaboración…
Ese maravilloso y egoísta ser, no siempre fue así, antes era muy amable, un caballerito, dejaba pasar las buenas expresiones, de él surgieron las más bellas palabras, los mejores sentimientos.
- No dejes que se caiga de su pedestal- solía decir mi madre, pero el destino no lo quiso así y un día, muchos gladiadores llegaron, le golpearon el ego, destruyeron su creatividad, dudaron de su existencia (algunos, que vieron como sucedieron, los hechos, incluso dicen, que sus personajes admirados le tiraron flechas para que cayera). Y cayó, cayó y siguió cayendo, sin embargo, esto le ayudó a recordar su humanidad, a pesar de creerse un burguesito entre sus conocimientos, a tener sus piecitos sobre la Tierra.
Esta historia pequeña, corta y un poco estúpida, es la historia de su vida, es la historia de cómo ese mocosito , mi mente, llegó a crecer un centímetro y disminuir diez mil kilos de ego.

Del horno al vaso

2008-09-08T21:12:00.000-07:00

Eso solo podía ser un sueño, no había otra explicación, tenía al fin un par de brazos, dos piernitas con líneas blancas, un par de ojitos y una sonrisa grande y muy expresiva. Estaba feliz, ya lo había dicho a sus hermanos, porque después de estar engendrándose, en una masa homogénea, todos se conocían.
Esa galletita, se sentía la más linda, creía que todo lo podía y que viviría para conocer el resto de la cocina: la sección tiesa de las pastas, con sus calles de espagueti y sus casas de tornillos; la mágica ciudad de los licores, donde según los chismes, todo podía pasar; la maravillosa aldea de las especias, que decían conocer los secretos antiguos; el triángulo de las salsas, donde una vez perdido te hundías en alguna y no volvías a aparecer jamás; las pirámides de dulces, que se abrían a los niños una vez cada diez días; y por último la sección de los merengues, cuyo dueño poderosísimo era el Frosty de Chocolate, era éste lugar al que quería llegar para que le concediera el deseo de ser una galletita de chocolate. Pero jamás llegó. Alguien, o algo, la agarró, literalmente, por sorpresa y la llevó a un jacuzzi, delicioso, cremoso, espumoso y muy muy blanco…-¡Esperen!- dijo- ¡es leeeeecheeeee….!

El vals de los bolos

2008-09-08T20:43:00.000-07:00

Segunda partida: Bulférico, el paletero de la esquina.

Esta historia, es en realidad muy corta, empieza cuando mi madre me envía a traer a mi hermana Ana Lucía, la mediana. Yo no quería ir, llovía, ¡Dios, si que llovía! Y las gotitas caían en los charcos haciendo figurillas, un círculo y su circular, pero singular familia, estaba desapareciendo en las ondas que nacían del contacto de las gotas con los charcos de agua. Habían florecillas regadas en el vidrio, gracias al patrocinio del cielo, porque estas florecillas eran contornos de una explosión acuosa en el vidrio delantero.

Continuaba manejando, y no encontré al monumento viviente, un ancianillo que todas las tardes, a la misma hora, está sentado en la grama, en la misma posición, quieto, y viendo al vacío, quizá sumido en sus recuerdos, su época de locuras, su primer beso, quién sabe; continué por el puente, crucé y al llegar al semáforo para virar y llegar al colegio, lo vi, parado bajo el semáforo, con su altura inigualable, su cabello dorado, su barba de algunos días, sus ojos dulces pero extraños, su risa que escondía algo. Era un bolo, yo lo sabía, pero tenía algún extraño efecto en mí, porque siempre que paso, no puede evitar sonreír y yo no puedo evitar darle algunas monedas, él me ofrece paletas, yo algunas veces las acepto, pero su voz no concuerda con su físico, es dulce pero tenebrosa, es como la de un duendecillo maligno, atrapado en el cuerpo de un gigante.
Ese rostro me parecía conocido.Luego bajando libros clásicos (clásicos porque son las memorias de siempre) de mi cabeza, recordé donde lo había visto…ERA BULFÉRICO, BULFÉRICO CÓRDOVA, jack el destripador guatemalteco, para servirle a usted.

El día que se vaya, será el día que no vuelva a caer ese espeso líquido del cielo

2008-09-05T23:02:00.000-07:00

Tengo lo que siempre quise pero ¿qué está pasando? Hay algo que falta y necesito resolverlo esta noche, necesito saber qué es. Caen lágrimas dulces en mi rostro, dulces porque me encantan los chocolates; ¿acaso se necesita solo voluntad para salir de un estado emocional?, es extraño porque son momentos, pero momentos duros, hay vacío, hay soledad, pero a la vez la familia llena todo espacio, ¿qué está pasando? Por qué llega el odio, por qué tengo ganas de maltratar, de sufrir, de llorar, pero nada parece salir. Duele el corazón cuando la catarsis no está funcionando, evadir los problemas con una simple estructura que se forma con lápices, hojas, letras, tinta, teclado, todo eso ya no está sirviendo. Los libros, la mente ocupada, sirven, ayudan; la indeterminación semántica no solo se aplica a la palabra soledad, también se aplica a definir un estado astral.
Es fácil asimilar la vida desde el punto de vista de una pintura, el protagonista a pesar de estar deforme, de ser un ser triste, de no tener animación, objeto sin forma definida, tiene y tendrá siempre el mismo sentimiento, si está enojado verá a los transeúntes del pueblo de la galería desde ese punto de vista negro, si está feliz observará cada detalle con amor, si está triste no podrá ver más allá de las distorsiones que las gotitas que están frente a sus ojos hacen con las imágenes… en fin la vida de una pintura es un poco aburrida, lo acepto, pero también es un poco más fácil.Los celos, los celos me están matando, como diría la canción, pero, ¿es esto normal?, que asco de enfermedad, es una mezcla de placer, unas gotas de limón, un poquito de hiel de pescado, dolor de panza y destrucción, a eso se resume la historia. Duele todo duele, pero duele más el poder perdonar, porque eso te obliga a olvidar, y olvidar es bueno pero el freno es querer vivir en el pasado. Odio a esa maldita perra, a esa maldita perra que parece tener lo que es mío, pero, nada es realmente mío. Nadie tiene el derecho de odiar a nadie; ni siquiera a un gusano que no se conoce, porque ese gusano puede ser productivo para la naturaleza, es más, es productivo para la naturaleza, por muy peludito y asqueroso que parezca. Detesto sentirme así, tan idiota, tan impotente, tan egoísta, quisiera ser todavía una niña de 8 años, sin preocupaciones más que las tablas de multiplicar, la clasificación de los mamíferos y el duelo del pollo que se almorzará en el caldo del medio día. Muerte, hay odio, hay dolor, hay desesperanza, pero… también hay una familia, existe un nuevo día, una maldita hora de dormir, un reloj, sin embargo cada uno puede hacer su propio tiempo, cada quien puede borrar el cassette de la grabación que desee, puede adelantar o poner en marcha lenta el capítulo de la vida que se está editando. Maldigo la escritura, porque es la puerta de la verdad, entre tanta estupidez, entre tanta paja, entre tantos momentos inexistentes y tanta bobería cerebral, llega un punto donde lo efímero se vuelve constante, se materializa en algo fijo, en algo que no pasa, mañana es un puto día para vivir, pero no con la misma actitud cabrona de hoy, no con los celos que van a matar al niño; no con el pensamiento que aniquila al pajarito, no con la tristeza que invade el alma del oprimido, sin el egoísmo, pero con la distancia a ciertos pensamientos, sin la maldita estúpida zorra perra que me quitó la paz: mi mente. Adiós pueblo, levántate hoy, que mañana será tarde, la guerra habrá sido ganada por el enemigo, libérate de la cajita de recuerdos y levanta la tapadera, para que, como una caja de pandora se liberen los demonios de la vida cotidiana, pero lleguen al cielo, se escapen y corran, así como globos reventarán en el cielo para no molestar más. Al final nadie está acompañado, todos venimos solos y en algún momento nos quedamos o quedaremos así, la sabiduría popular es un conjunto de sapiencia, estupidez, mentira y un toque de color para darle s

Maldición...

2008-09-01T17:55:00.000-07:00

Lo que puedo hacer y no debo hacer es, entre otras muchas cosas, escribir con enojo. Expresarme está bien pero no para herir. Dar a mi madre un ramo de letras, no un bulto de penas. Darle a mi corazón paz, pero no tirar la basura, sino convertirla en gasolina. RECICLAR. Llevarle a mi negrito una sonrisa para que sea más feliz, ayudar a que saque la tierra fértil y utilice el humus no para hacer perjuicio. Que la enanita, a pesar de ser toda una princesa, pueda amar su pequeñez y pueda ayudar a los que no tienen alegría. Papá, quiero darte mi tranquilidad, no mi desesperación, que el fútbol sea la catarsis de la centralización del capital. Loca vecina, puerta de enfrente, cama desordenada, ropa de mi ropa, sangre de mi sangre, para ti amor, respeto a ti misma y muchísimos tamalitos con queso. Quiero encontrar entonces, la fuente de la juventud, pero encontrarla en cada año que pasa, cada año que me conduce a la sabiduría, pero que tiene su precio y es el no ser una niña por siempre; ¡Qué importancia tienen las arrugas! Bellezas extra, hermosura de unos ojos picaros que aún guardan la picardía de los 5 años, pero ahora han visto mucho. ¿Estoy a la mitad?, es triste pero mi corazón guarda la amargura de los años que no he vivido, pero ¿dónde está la belleza de mi niño interno? ¿dormido? MAS LE VALE LEVANTARSE PRONTO, PORQUE SI NO… las imágenes que el alma de niño guarda como pinturas exóticas, quedarán reservadas solo para los ojos del corazón y no para la memoria eterna, será una ficticia vida creada a través de tragos amargos. Hola me llamo Yo.

Semiótica

2008-09-01T17:44:00.000-07:00

Para mí:
Monitos corren sin pulseras
Saltan y no desean ataduras,
Se cuelgan de los tubos
Y caminan entre tornillos;
Hacen click en los mouses
Y se niegan al touch pad.
Duerme hasta mañana,
El día se irá pero la vida…
Talvéz.

Sábado aburrido

2008-09-01T17:40:00.001-07:00

Desesperación
CASA UNO: el sillón vacío.
CASA DOS: el abuelo observa por la ventana las gotitas de lluvia pegadas al vidrio.
CASA TRES: un perro ladra desesperado en el patio del vecino.
CASA CUATRO: cinco gatitos maúllan y corren detrás de su madre.
CASA CINCO: la niña está sentada, no quiere que la molesten, no quiere estar ahí.
FINAL DE LA CALLE: todos se caen de la risa, Mario no quiso salir.

Si los objetos hablaran...

2008-08-25T20:27:00.000-07:00

Si las mesas pudieran hablar la mía relataría mil historias. Una de las primeras: la flagelación por parte del niño, él tendría aproximadamente la tierna edad de cuatro años, era un ente travieso, un pequeño diablillo disfrazado angelicalmente con un par de ojos enormes y de un color café que daba gusto verlos, además su caprichoso cabello lo hacía parecer una avellana (con carita larga y una tapadera de cabello). Acababan de colocar la mesa en el comedor y el pequeño destructor hundió con todo el ardor de su alma la cuchara en la mesa, raspándola y dejando así, marcas que prevalecen hasta nuestros días.

La mesa a sufrido sobre ella puñetazos, de tipo A y B, el tipo A se refiere a todos aquellos golpes recibidos a causa de una manifestación de alcohol en la sangre, resumen: familia que disfrutó del almuerzo con Gallo, Venado, Ron Botrán, Juanito caminante (Jonhy Walker), o algún otro licorcillo; tipo B, manifestaciones de molestia por conflictos por la herencia, malos negocios, peleas de hermanos, entre otros, resumen: clavos y peleas familiares. Además, ha probado toda clase de manjares, desde camarones a la mantequilla, atoles, masas de pasteles, aguas gaseosas, caldos, frescos, pegamento, pintura de dedos, cera de candelas, ceniza y muchas cosas que ninguna mesa pensó jamás conocer; su vida es simplemente emocionante, porque a pesar de estar en un solo lugar, ha conocido muchísima gente, desde los miembros de la familia, que se resumen en dos enanos que molestan como las tormentas tropicales El Niño y La niña, dos medianas que fastidian con sus excentricidades como Sancho Panza y Don Quijote y una pareja de tórtolos que desesperan a los cuatro pichones con sus constantes picoteos.

Era para ocho personas, pero dos de sus hijas no quisieron llegar al hogar en el que la madre-mesa habría de vivir. Ahora tiene una nueva familia, es más, en este preciso momento los cuatro mocosos de la casa, leen el periódico, juegan con un aparatejo llamado celular, hacen deberes de matemática mientras piensan en los juegos y escriben, mientras los dos tórtolos se preocupan demasiado por las vicisitudes de la vida, pero, ¿qué otra les queda si los tórtolos deben llevar gusanos al nido?.

Despedida

2008-08-25T19:53:00.000-07:00

Estoy triste. Estoy realmente triste. Ya no quiero nada más, me dolió muchísimo el desplante. Me duele muchísimo la soledad, arrinconada en algún recoveco de la historia pasada; recordando tantas horas que pasamos juntos, tantos abrazos, tantas caricias ¡Dios, todas esas caricias!, parecías quererme, parecías estar bien junto a mí. Teníamos tantas ilusiones, deseábamos llegar juntos a la vejez, hasta que nuestras hebras se volvieran plateadas y juntos pudiéramos encontrar en el suelo, aquellas hojitas que se cayeron de los árboles. Pero todo lo que un día quisimos que fuera, no va a suceder, porque te marchaste y me dejaste por otra; tal vez era más linda, a lo mejor era más atractiva, tenía una vida de colores que por mi naturaleza JAMÁS podría ofrecer. Tú eras como yo, eras mi mejor amigo, mi confidente, mi todo, es más parecíamos ser hechos del mismo material, por la misma mano, pero al fin de cuentas, todo parece una simple broma del destino que une dos seres por casualidad, pero que los separa por maldad. Todavía quiero que escuches que estoy aquí, en el lugar de nuestro último encuentro, en el lugar donde, por los últimos dos meses había sido nuestro hogar, debajo de la cama. Hoy sola y a punto de envejecer te doy el último adiós y te agradezco, porque estuvimos juntos luchando talón a talón. Esta es mi despedida, maldito traidor. A pesar que me hayas cambiado por la calceta azul y que nuestra extravagante dueña haya decidido utilizar ahora dos calcetas de colores distintos, aquí continúo con cadáveres que ya se han vuelto hilo. Nos vemos en la basura.

UnA vIsITa iNeSpErAdA

2008-08-20T15:04:00.000-07:00

Las visitas a la Catedral Metropolitana, comprar rehiletes, jugar con la pelota y correr a las palomas en el Parque Central, eran actividades designadas a mi niñez; ahora con 20 años y las respectivas “obligaciones de universitaria”, las visitas al Centro Histórico de la ciudad se ven reducidas a pequeños vistazos a través de los vidrios polarizados del automóvil o a las visitas puntuales a lugares definidos. El día sábado asistí a unas cuantas actividades que se realizaron con el motivo del XI Festival del Centro Histórico, el mismo abrió los ojos el día 7 de agosto y tendría un glorioso fallecimiento el 17 de agosto, por lo tanto se desarrolló durante 11 días; con variedad de actividades como: representaciones teatrales, conciertos musicales, talleres, seminarios diversidad de exposiciones entre las que se podían encontrar: caricaturas, pintura, escultura, fotografía, danza, entre otras, todos los que así lo desearan podían participar.

El Festival se realiza todos los años, en el mes de agosto, surge como un conjunto de actividades por la Declaratoria del Centro Histórico; este año el tema girará torno a RenaCENTRO, proyecto que propuso la Facultad de Arquitectura de la Universidad de San Carlos de Guatemala, en 1989. Las actividades tienen por objetivo la identificación y valorización, así como la restauración y rescate del Centro Histórico, su valor cultural e histórico, por parte de los y las habitantes de la ciudad de Guatemala. Se habrían de realizar más de 122 actividades, los artistas participantes se eligieron, luego de realizar convocatorias a prensa abierta, el proceso era más o menos simple, se llenaba una ficha, en alguna de las cedes, por ejemplo en el INGUAT , luego se encontraba algún lugar para montar la exposición en cualquiera de las cedes. Los artistas presentaban su trabajo a donorem. La organización del Festival, contaba con una junta directiva formada por representantes de diversas entidades: Presidente, arquitecto Ricardo Rodríguez; Presidente honorario, Tasso Hadjidodou; representando al INGUAT, Alejandrina Silva; para la Municipalidad, Lucrecia Cofiño Prera; y, el Dr. Solares de la USAC, entre otros.

Llegué a las cuatro y media al Centro Cultural Metropolitano, alias, Edificio de Correos, ahí tuve la oportunidad de admirar las obras de distintos artistas, participantes de la exposición: Diálogos Horizontales, desde oleos abstractos, un periscopio que mostraba una de tantas esquinas de la zona 1, la invitación al juego, unas camisitas colgadas en un lazo, y frascos con agua: un condón, un botón y una aguja; el arte vivía en la exposición, se manifestaba de formas abstractas y muy chapinas, pero la afluencia era poca, no había más que dos señoras y el guardia, que custodiaba como dragón de los cuentos de antes, la entrada de la cueva, dueña de los tesoros pintorescos. Enfrente, Casa Ibargüen, un grupo de niñitos y unos cuantos adultos cantaba, era el Concierto de voces “Chinautla”, eran pocos los que se encontraban apreciando esta actividad, en su mayoría padres de familia, con sus blusas y camisas rojas y pantalón negro, los cantantes ejecutaban melodías como “Luna de Xelajú” o uno que otro cántico religioso; caminando sobre la séptima avenida, el reloj de la Catedral indicaba que faltaba poco ya, para las seis de la tarde, en la Plaza Mayor de la Constitución, alias, Parque Central, se llevaba a cabo el Concierto de Latin Jazz, donde se ejecutaban un violín, una guitarra, timbales, otros instrumentos y un arpa, a pesar de que los músicos provenían de otros lugares, el arpa fue construida en Guatemala, en el departamento de Sololá, en alguno de los pueblos a orillas del Lago, también participaron estudiantes guatemaltecos que interpretaron melodías junto a la arpista Patrice Fisher. A las siete en punto, el Portal del Comercio se vio iluminado únicamente por una proyección de Andrés Asturias, se podían apreciar gotitas de agua, así como una manzana desde su estado amarillo saludable hasta su muerte inevitable, precedida por el inevitable color café, el efecto era una mezcla ecléctica, puesto que combinaba el estilo antiguo del Portal, con la imagen contemporánea del arte visual, mezclado con el propio ser humano cuando rápidamente las personas cruzaban el Portal con mucho silencio; se estaban apagando las luces de la Feria del Libro que se encontraba a unos cuantos pasos del Concierto de Jazz y las extravagantes proyecciones se volvían a repetir, el reloj de la Catedral indicaba que ya llegarían las ocho de la noche.

El ValS de LoS bOlOs

2008-08-18T19:21:00.000-07:00

Es gracioso como las cosas solo vienen y van, las nubes salen de la nada y el aire sólo las arrastra, la energía viene de la planta eléctrica pero nadie sabe concretamente de dónde salió, los lobos aúllan y el sonido se pierde detrás de las montañas, las hojas de los árboles siempre caen pero nadie sabe de su dolor, los niños corren y juegan pero luego crecen y si juegan lo hacen a escondidas, los bolos se sientan a conversar en corros pero nadie sabe concretamente cuál es su tema de conversación.

Primera partida: Conociendo el perfil de Javier (El liceísta)

Javier Andrade, hijo pródigo de Don Antonio, dueño de la Ferretería “El cirio de hierro”, siempre fue un chico tranquilo, tenía muchas admiradoras, tres perros, un cuyo y una pequeña nariz que parecía un bodoque de papa, sus ojotes negros siempre abiertos como fichas de veinticinco centavos y su hermoso cabello negro, hacían voltear a cualquier patoja. Javier empezó a consumir guaro en bolsita gracias a su amigo Pancho Mazorca, fue él quien le diera a probar por primera vez el elixir prohibido. Poco a poco Javier fue perdiendo la razón, se descuidaba el cabello, incoherencias salían de su boca, la mirada ahora se encontraba en el horizonte y la nariz de papa, continuaba siendo de papa, sin embargo, ahora era una papa sucia. Un día lo encontraron tiritando porque no tenía suéter, entonces Doña Tina, madre del chico del Liceo le regaló uno de los suéteres viejos de Pablo, hijo mayor de Doña Tina, que también había estudiado en el Liceo.

Desde su hogar Laura, Lucía e Isabel veían la calle, sentadas en las gradas enfrente de una ventana muy grande, que había sido motivo de discordia con la tía Julieta, no pasaba nada emocionante, ¡otra vez! , fue entonces cuando Laura gritó: ¡vean a ese bolito, como se tambalea, y aparte vean, tiene el suéter café claro con franjas más oscuras del Liceo! Sus hermanas se rieron a carcajadas, entonces una de las dos solo pudo decir: ese pizado es el liceísta, no lo molesten. Fue entonces cuando las tres dijeron al unísono: ¡El liceísta! Y desde entonces siempre le dijeron así cuando lo veían en la calle, Javier Andrade jamás sería reconocido, El liceísta en cambio, ese sí sería historia

TrILogíA

2008-08-18T19:18:00.000-07:00

Primera Calle A

Las es y las erres, eran tan fijas, completamente normal: estaban tristes; la pe y su amiga i, estaban completamente locas, no se reían más: Juanito no las quiso poner juntas; la eme y la ele , en cambio, estaban sentadas en un faldón de terciopelo, eran muy orgullosas y no querían que nadie las encontrara despeinadas, por lo que se encontraban quietecitas y muy calladitas; la ce, estaba triste, no tenía ningún amigo (lección para la vida de esta letra: si te quedas sin ca, co y cu, te queda únicamente ci, pero si ella se niega a hablarte, quedaste sola ce); por último las trillizas “a”, siempre siguen a su hermana mayor, la a mayúscula, tan bonitas tan pequeñitas y la otra, una altota muy zonza.

Mal de oído

Si mal del oído tu estas, un cuento chapín habrás de escuchar, no, no es otra leyenda urbana, aquí no tienen cabida pequeños hombrecitos con sombrero, ni damas hermosas con cara de un herrero, este cuento va más allá de un perro, un barquito o un florero; no le hagas caso a las canillitas de leche, ni los colochos de membrillo, ni los nuégados, ni los rosarios de azúcar o los tamales de arroz; bueno, está bien puedes tomar atol de elote y alguna tostada, más no debes olvidar gritar si observas a la vieja endiablada; todos salen corriendo después de ver al chamuco en una tinaja, o de correr en el patio de una casa de las viejas, sí, aquellas de la zona uno, las que tienen su estilo colonial; continúa, pasa la bola, si es que quieres que tu oreja no parezca un ave sola, quitate los zapatos occidentales y calzate en los caites guatemaltecos, dejate de pajas y anda a caminar por el parque central, mirá las palomas sobre la Catedral, observá a los niños jugar pelota de colores, y comprate un coco para poder tomar su aguita dulce y al parecer de sabores, por último deberás encontrar el lugar donde deberás estar atento, sin ningún oído desatento porque ahí dentro de los antiguos árboles se escucha el rumor de las voces de antaño y el sonido de marimbas que algún día sonaron por esos lares, entonces sabrás que el tiempo no ha pasado y estas en el mismo año.

El hombre

Era bajito, chaparrito, tenía un par de carbones en los ojos, con ellos trazaba el mundo a su gusto y gana; tenía un estrafalario y poco convencional cabello, dos algodones de azúcar blancos a la par de cada oreja y una barba de chivo blanco, demasiado clarito para ser un quinceañero; una carita que no se pierde con esa sonrisa tan de abuelito, tranquila, pacífica, llena de sabiduría y sarcasmo antiquísimo; chalequito, negro con tiras de lentejuelas rojas, que brillan como estrellas locas, luces de discoteca; y un cuerpecillo que tiembla, Dios Mío, maldita enfermedad, llega, aturde los sentidos, sin embargo, continúa creando, dejando obras eclécticas que combinan todo lo mágico lo real y todo es un chirmol de arte; impresiona: ¡el que no critique a la gente!, impresiona: que tenga ese cinismo, pero que en él no sea absurdo sino amable, impresiona: que a pesar del largo camino recorrido, aún transmite la paz y energía de un niño pequeño. Ese pequeño señorcito es Don Efra.

La burbuja en el Océano

2008-08-15T21:07:00.000-07:00

82. 8 millones despilfarrados quién sabe dónde, decía el titular: Congreso era el principal cliente de casa de bolsa; un millón de guatemaltecos corren el riesgo de ser parte de la lista de pobres, según el BID (Banco interamericano de desarrollo); existen personas viviendo con menos de un dólar al día, cada momento se incrementan los precios, el pan sándwich que valía 5 quetzales cuando era pequeña tiene ahora un valor de trece quetzales, el frijol aumentó de precio, las verduras en el mercado son más caras; hay muchísimas personas pidiendo dinero en las calles; cada día aumenta el número de asesinatos a mujeres, choferes de autobuses; muchos de nuestros hermanos guatemaltecos se ven obligados a dejar su país, su vida, recuerdos, familia, se van porque esta última tenga la oportunidad de alimentarse, construir una casa o salir de sus deudas, las cuales aumentan al pagarle a un coyote que a veces cumple con la promesa de pasarlos a los Estados (desgraciados) Unidos, para que una vez del otro lado de la frontera pasan a ser indocumentados asalariados, pero, ¿qué trabajo no es bien recibido cuando hay necesidad?, luego a esos héroes del hogar los atrapan las autoridades estadounidenses y los tratan como animales, o peor quizá (hay personas que tratan mejor a su mascota que al personal de servicio), luego después de tanto sufrimiento los envían de regreso a Guatemala. Estos son algunos de los problemas que mi querido país tiene, pero ¿qué hay del otro lado del mundo? Una guerra entre Georgia y Rusia, donde, como en toda guerra, los que padecen son las personas inocentes, y todo esto por intereses políticos y quién sabe de qué otra índole, caen bombas que asesinan a una nenita de cinco años en un país del medio oriente.

Hay muchas personas interesantes en las aldeas lejanas de la capital del Guate, luchando por la superación de sus comunidades, jóvenes luchando contra la drogadicción, asesinatos a extranjeros y variedad de temas para indagar o personas a las cuales desafiar, me intriga sobremanera de ¿quién mató a Gerardi?, ¿por qué no meten a Ríos Montt al bote?¿cuál es la gana de chingar a los ancianitos y robarse el pisto para los subsidios?¿ por qué los trabajadores de las fincas, los ingenios y otros lugares de explotación ganan tan poco y sus “patrones ” se hartan de viajes y estupideces sin pensar en cómo se mueren de desnutrición los hijos o incluso los mismos empelados?¿por qué no aceptan a Evo Morales?¿solo por ser indígena? Que grandes mentes cerradas (por cierto Evo Morales no tiene que ver directamente con Guate, pero si es un agente que vino a dar un giro de 180º. y puede ser inspiración para un país pluricultural como este).

Mientras tanto en la URL…(tarararararan [sonido de Batman de los 60´s]) los alumnos de Comunicación se rehúsan a leer, se rehúsan a estudiar, les da hueva Durkheim, piden que por favor dicte más despacio ¿es que acaso no han agarrado el concepto U-N-I-V-E-R-S-I-D-A-D?jajajaja y aparte un día en la plaza techada se escuchaba marimba (tan armoniosa, siempre que la escucho vienen a mi mente recuerdos de las fiestas familiares en la tierna infancia) las patojas solo dijeron haaaaaaaaaaaaaaaaay que hueva , hay marimba ¿qué profesionales serán aquellos que no aprecian ni siquiera los sonidos coloridos y metafóricos del instrumento nacional?, ¿qué está pasando con el resto de Guate? Pela porque todos están bien, con sus chupes, sus grupos sociales, pensando en cómo gastar el dinero, cómo vestirse bien, cómo coquetear, cómo sentirse superiores, ojo no todos son así, el problema es que la mayoría si , son pocos aquellos que quieren ayudar al prójimo, que se emocionan con la música, que gustan del arte y los libros; espero que la sociedad estudiantil fríamente controlada por un materialismo y consumismo asqueroso y déspota, pueda sentirse parte del problema que hay en el país, que puedan ser capaces de ver aunque sea que existen personas que NO tienen NI SIQUIERA PARA COMER cuando en la U todos los días se gastan más de 50 quetzales en guaro. Hay que analizar mucho, pero de personas indiferentes pueden surgir manantiales de cambio.

Las Locuras del Emperador...

2008-08-11T22:33:00.001-07:00

Ese día llovía, y no detrás de su ventana, porque detrás del vidrio un gran sol brillaba, incluso las aves cantaban baladas, y se reían de ella; tan descaradas eran que hasta celebraban una fiesta en la copa de los árboles. Pero no entendía qué era esa espina que atravesaba su cabeza, podía ser el tequilazo que había tomado, pero, no lo creía así, el arte despertaba en ella una bombilla edisoniana que se encendía como una estrella, y el tequila era una especie de arte, porque ¿cómo en tan revoltoso elixir podía existir tan poderoso efecto? No tenía otra explicación. Pero regresando a su conflicto armado interno que había durado 19 años, tres inconscientes, 5 semiconscientes y el resto con la totalidad de la consciencia en su máximo esplendor, ¿por qué no quería enfrentar la realidad? Es que acaso ¿el dolor no forma parte de la vida?, pero ¿para qué habría de hacerle caso?, el dolor es un maldito duende que juega y busca, no la olla de monedas de oro al final del arco iris, sino la olla de la tranquilidad de la persona en la que habita. Pero es complicado pensaba, porque todo pasa, pasado, se queda, no regresa, o si regresa simplemente ya no es igual.
Podía leer, recitar, alegar, cantar, molestar, podía hacer lo que quisiera, incluso hacer piruetas con una mano y tocarse la punta de la nariz con la lengua, pero no podía llorar, derramar lágrimas si, pero no podía sacar dentro de sí esa lluvia, algunas veces brisa, otras tormenta.
¿Por qué no puedo ser normal? Se preguntaba, tratando de escudriñar entre su archivo mental, de donde había salido tanta paja para casaquearse a todos sus conocidos, amigos, allegados, maestros, familia, en fin a todo el que le rodeaba, todos creían saber que se escondía tras ese par de hermosos ojos café, una persona pícara, inteligente, un poco, bastante, mucho, demasiado, enormemente, habladora, exitosa (en el sentido más superficial posible), pero acaso ¿alguien sabía como una sola fotografía podía arrancarle una sonrisa? Ni ella misma sabía lo que ocurría dentro de si, tenía todo pero a la vez nada, era feliz pero a la vez se sentía miserable. Ojo, no creamos que se trata de una loca, infeliz, que trata de hacerse la sufrida, este es el perfil de una persona extraordinaria que tratará de encontrar dentro de si el origen de la lluvia interior, la nube que debería salir de vez en cuando, pero no siempre como lo ha hecho durante toda su vida. Corre su mente, corre su mano, pero esperemos que la nube corra, y se vaya lejos. Por ahora esta es la primera confesión que descubrirá a la loca detrás de la llorona.

Solo el enojo momentaneo

2008-08-10T21:43:00.000-07:00

Era un hermoso sol de medianoche, brillaba tanto que sus resplandecientes rayos de invierno, el viento cálido del otoño, el dulce olor a troncos sin flores, ramas sin hojas y la naturaleza muerta, todo en conjunto, eran similares al ocaso del sol. Maldito el día en que todo cambió, todo se normalizó, no había sol en invierno, el sol salía en la mañana, el viento de otoño se hacía frío y los troncos sin flores ya no tenían aroma. Odio todo eso, cuando las personas dejaron de apreciar las diferencias, cuando empezó a nacer el odio, cuando la xenofobia se apoderó de los corazones; malditos aquellos que dijeron que las mujeres eran tontas, que los hombres eran machos, que los indígenas eran ignorantes, que las personas de color eran esclavos, PARA TODO, existe una estúpida etiqueta; ¿pero, qué esperábamos? Si aun entre familias existen líos idiotas, secretos a voces, maldiciones, odio y rencor.

El día que nacemos todos somos iguales, dos ojos, una nariz, orejas, y todo lo demás que ya sabemos, además nos une la chispa de la vida, pero una vez en cada hogar, los bebés son contaminados por la inmundicia de ideologías mundanas, etiquetas idiotas, odios sin razón.

¿cómo se pueden robar 82 millones cuando hay gente sin casa, sin una tortilla para comer, con un solo güisquil para compartir entre 7?¿por qué mientras se les dan millones a los perros del ejército, hay personas que ni siquiera tienen con qué vestirse? ¿mientras hay pijos gastando en guaro hay niñas prostituyéndose para poder alimentarse o al bebé que nació por descuidos?¿Por qué seguimos sin sentir, sin ver, sin hablar?

1:45 (DOS MENOScuarto)

2008-08-06T20:07:00.000-07:00

El relojillo despertador, se encuentra sobre la mesa de noche, suena como diez mil diablitos molestando en la caldera del infierno. –¡Despierta ya Para!- entonces, una pequeña mano sudorosa sale de la jungla de sábanas que cubren el resto del cuerpo y apaga el condenado estorbo del sueño, pero ahora sucede otro inconveniente privador de la paz y tranquilidad, llega Choques, si CHOQUES, se, hache, o, cu, u, e, ese, y se tira sobre su linda esposa,-Despierta condenada- le dice con una mielosa voz que haría empalagarse a cualquier cursi en potencia. Para decide continuar durmiendo, recuerda entonces sus años de soltería: un cuarto para ella sola, su desorden regado por todos lados, una marquesita con todas las cremas y vanidades femeninas en su propio mundo y los libros, las historias, los mundos, el cosmos, en la Gran librera convertida ahora en el closet de su querido Choques. Choques piensa: Dios mío, ¿dónde estarán Capote, Allende y todos esos pizados tirados? (sonríe con malicia) ¡quedaron en el olvido cuando su amiga Para conoció las lecturas que dos cuerpos tienen aún con los ojos cerrados!

Si alguien se asomara a la puerta de la habitación, y viera a ambos: Para y Choques, se daría cuenta que ese huevito alcanza únicamente para una persona, sin embargo, ahora hay dos y al parecer por las formas arquetípicas de ambos cuerpos, son muy felices.

DEl hoYO al AUla

2008-08-04T19:29:00.001-07:00

Una “joven madura” entra a la U a recibir sus “clases de niña mayor”, en un bien calificado COLEGIO PRIVADO PARA ADULTOS; empieza su día con la seriedad y responsabilidad que la caracteriza: se levantó tarde, salió corriendo de su casa, dejó el desayuno a medias y aceleró en el trasto (carro) para llegar temprano a su clase. Llegó al “cómodo” parqueo, cuya denominación más fina sería: EL HOYO; parquea su carro, y sale con una cosa en la espalda, mal llamada mochila (¿no sería mejor llamarla bulto con cachivaches que estorba?), camina filas y filas de carros hasta llegar a la entrada-salida para subir bastantes gradas, luego atravesarse la calle y subir una rampita que cansa antes de entrar a la “prestigiosa casa de estudios”, viendo el lado bueno se hace el ejercicio que jamás se haría en el hogar, si no es por el levantarse a traer el control o seguir corriendo a los hermanitos.

La munifata continúa caminando, pasa por el parqueo de los déspotas, perdón, los catedráticos, ¿qué corona tienen para tener estacionamiento cerca?, sigue caminando y luego llega a un pasillo (o jungla landivariana) donde se miran estudiantes en serie, que no dejaron atrás el colegio: todos se encuentran uniformados, jeans raídos, playeras con: letras, un alce, una gaviota o los que ya sabemos, los mismos colores: celestes, verdes limón, corintos etc., gorra y arreglados, son unos pocos que destacan con un estilo exótico; también se encuentran lindas muchachitas con más maquillaje que cara, bien peinadas, “bien vestidas” y con sus zapatitos bajos o tacones, ¡lo más impresionante es que se tardan más en plancharse el cabello que en pensar! Grupo de pijos.

Regresando a donde está parada la jovencita que va a sus clases, pasillo, cruza a la izquierda camina sobre un rio tieso de color gris, continúa caminando y encuentra unas gradas a la izquierda, otra vez, ¡malditas gradas, son tantas! Sube y continúa subiendo, cuatro niveles que no parecen tener fin, el graderío posee vidrios laterales pero todo es oscuro, y alto y da una gran sensación de frío cuando se está pasando por ahí, luego llega a un recodo y al cruzar, justo ahí ante la vista en el cuarto nivel (el más nuevo de la U) tiene una imagen clara, blanca y limpia, con su piso de cerámica de un color crema salmonoso, sus paredes blancas, puertas cerradas café claro con vidrio opaco; de barandas se encuentran tubos grises a prueba de “caídas accidentales”, parece una jaula de pájaros. La chava, camina y llega a su aula, la 407, parece un lienzo listo para crear alguna obra maestra, con su blancura que asfixia, sus escritorios de paleta tan bien ordenados, tan meticulosamente colocados, un pizarrón de marcador que reemplazó la vieja escuela de los yesos, un escritorio de metal, frío, como cualquier aburrido escritorio de oficina aburrida; un simpático personaje espera dar su cátedra, con su risa de dientes que decidieron hacer lo que todos deberíamos: ir cada quien por su lado para no parecerse a los otros.

Noche No.1

2008-03-15T23:10:00.000-07:00

En mi mente caben tan pocas posibilidades de necesitar tan solo una palabra,
una frase, una estrella, un poco de agua y...
Dios es que acaso ¿hay sentimientos dentro de mi?
los demonios del amor, si el amor es uno de tantos
Es mi primera noche de desesperación...
Se fue, estoy enraizada en tierra de un pinche sentimiento...
¿estará pensando en mi? ¿o una pinche arroz estará donde tendría que estar yo?

Segundo diablillo: celos
Malditos celos, ¿por qué tienen que picar hasta el más puro sentimiento?
cerdos sucios
estorbos mentales
liquidación del alma
ofensa al amor
sudoración de negligencia.

No puedo dormir, no puedo reir, tengo la esperanza,
todavía puede llamar, maldición 12:16, Domingo de Ramos
no llamó...

Bienvenido nuevo día, sin rastros del amor.

Mas vale un día claro que diezmil azules....

2007-12-19T17:52:00.000-08:00

Un día él decidió tirar las armas y regresar a su hogar, como un guerrero que se rinde, un viajero sin rumbo, con la cabeza gacha y el corazón partido. Ella por su parte estaba del otro lado del mundo, tratando de encontrar la escalera más alta, para saltar de la muralla, que la estaba atrapando. Ambos, con una derrota en el corazón, porque ¿no duele más el desprecio que cien mil armas contra el pecho?. ¿La casualidad o el destino?, podemos llamarlo como sea, lo cierto es que ella desde su ventana, siempre veía hacia el horizonte pensando si el amor no era más que una estafa, o si había en realidad alguien que pensaba encontrarse con ella algún día. Eran sueños de niña, pero dicen que la esperanza es lo único que muere.
Un día se encontraron en una sala, ¿qué los llevo ahí? nadie lo sabe; él sintió en ella algo distinto, ella sintió en él una nueva oportunidad. Ambos hablaban sobre el clima, el desamor, y aquellos dos que no debían mencionarse en sus círculos ¿por qué? la respuesta es fácil y cualquier amigo la diría: " no te merece, sos mucho, si no se dió fue por algo" etc. etc. ¿Qué había ahí? Nada, solo buenos amigos, dos personas que sin conocerse bien y sin interés alguno hablaban de vez en cuando. Lo divertido del caso es que ambos se contaban sus historias pasadas, sus desamores ocultos y confidencias que solo le contarías a alguien, para matarlo después.
Así creció algo, y lo podemos definir como algo, ya que eran personas que sólo habían hablado y hablado pero no se juntaban jamás, ella en su casa, él en su río.
Un día quedaron en juntarse, quizá en el campo, quizá en el río, quizá quizá quizá...
Llegó el esperado encuentro, ENFERMOS LOS DOS, pero eso no importó mucho, el amor entró por los ojos, las almas tuvieron un acuerdo y sus manos intercambiaron recuerdos. Cada día se hablaban, cada día crecia un sentimiento, y de repente: el amor entró a su vida. Pero no fue cualquier clase de amor, no era ilusión esta vez, ahora era distinto, porque los caballeros de su vida y las princesas del cuento de hadas, desaparecieron; Día uno: ella se juntó con sus amigas, celebró, comió, y estaba lista para regresar a su casa, cuando de repente...Una pregunta disfrazada cambiaría el rumbo de su vidas.-

Así empezó la historia de pruebas, pruebas y más pruebas...

La diferencia entre unos idiotas y dos seres pensantes

2007-11-26T15:57:00.000-08:00

Un día el ficus, se vio a si mismo, hermoso, próspero, verde, alegre, vital... tenía todo todo lo que quería, pero le hacía falta algo. Ese algo que necesitaba era compañía, con quien contemplar las estrellas y volar más allá de las nubes, su condición de árbol, le impedía el poder moverse pero alguién que comprendiera sus ideales, eso, eso era algo que no podían darle las nubes ni el viento, mucho menos la sociedad arbolística.

Un día la respuesta a sus plegarias llegó; era un árbol exactamente igual, la única diferencia era el color de sus hojas: eran anaranjadas. Al ficus, le encantó este hecho, porque su amigo tenía las hojas de otro color y traía un no se qué nuevo a su vida, desde el principio sus hojas hicieron un crach de conexión arbolística y con el tiempo se conocían más y más; era díficil porque todos le decían al ficus que no se juntara con su anaranjado y osado amigo, porque era naranja, solo eso decían, en realidad le tenían miedo y temían que poco a poco Ran (nombre del ficus anaranjado) cambiara a De (ficus verde); De pensaba que los demás eran idiotas, porque no comprendían que en escencia eran el mismo manojo de madera y hojas; pero los demás no querían ver esto, solo se fijaban en los estándares elitescos de la sociedad arbolaria verde.
Ran quería mucho mucho a su amigo y cada vez que De le contaba lo que la S.A (sociedad arbolística) decía de él, se le iban cayendo las hojas de la tristeza. Poco a poco, el ficus anaranjado empezó a quedarse sin hojas y cada día se miraban sus ramas, la S.A se burlaba de él y no lo respetaba por su escencia de árbol.
De estaba sumamente triste, porque pensó que Ran moriría, incluso Ran pensó también que iba a morir. Pero no murió.

Pasó el tiempo y la S.A continuaba maniobrando asquerosamente mal, pero De decidió continuar con la amistad, y a Ran volvieron a brotarle hojas, unicamente que ahora !eran rojas¡, entonces comprendió que jamás sería igual a los demás, siempre iba a ser distinto, pero eso no significaba nada malo, únicamente que cada vez que perdiera hojas, encontraría una nueva sorpresa y esto lo motivaría a poder llevar algo distinto a los que estuvieran dispuestos a ser sus amigos. De disfrutaba mucho de esta peculiaridad de Ran, porque el ficus naranja, no estaba conciente de la maravillosa virtud que tenía; todo era distinto, la vida continuaba, cada día veían las estrellas juntos y se iban volando hasta allá.
La S.A continúo igual, cuadrada, bueno en este caso ovalada, y jamás cambiará, pero ¿qué importa? Ran no se quedó sin hojas y visita las estrellas cuando quiere junto con De.

Un cUeNto OsCUrO de LOs ArChIVos D Un CeReBro

2007-10-14T17:53:00.000-07:00

Capítulo I: Introspección

Hoy es el último día de mi vida, el inicio del camino hacia el otro mundo; es tan triste, pero a la vez tan emocionante. La tragedia, el dolor, un punzocortante dolor, agonizan en una mezcolanza de emociones que súbitamente llegan a mi mano, aquella que sostiene la decisión de la cuál pende de un hilo mi vida. Podría narrar las alegres historias de mi infancia, los locos rollos de mi crecimiento, las horas más dulces de mi existencia, pero son aquellos minutos, aquellas emociones, las que marcaron con fuego la decisión fatal que me lleva ahora a esta situación. Ahhh, es tan difícil no sentir la mano amiga que estrecha la mía, que toca mi hombro y me lleva a un mundo donde existe la perfección y la paz. El enemigo interno me ha vencido, y el desencanto me ha llevado de una burbuja de cristal, a caer en el pantano más hediondo y pegajoso. Como dije antes, todo inició en el final de una etapa, todo murió en el inicio de lo desconocido.

Mi historia está en pedazos inéditos encontrados en el archivo memorial de mi cabeza, es extraño, pero talvez así logre comprender que me tiene en esta situación.

Capítulo II: El inicio perfecto de la próxima pesadilla

Sábado 26 de octubre

Al fin llegó el tan esperado día de mi graduación, era una espléndida mañana, me levanté para arreglarme el cabello, maquillarme y ese tipo de muladitas que todas las mujeres hacemos más de alguna vez en la vida;- ¡Me salió un barro!, ¡mierda!- al fin me arreglé, me puse lo más mona que podrán imaginarse y me fui, al glorioso día de mi condecoración. En el acto se encontraban todas las personas que yo amaba, mis padres, mis amigos del colegio y por supuesto Raúl, mi mejor amigo; dos años mayor que yo, ojos negros afilados, cabello castaño, como el de los troncos de los árboles en verano, alto y con facciones de niño bueno, siempre lo molesté por eso.

Sábado 26 de octubre, por la tarde

La gente que asistió a mi almuerzo se había ido a su casa, me sentía una persona tan feliz, pero era una felicidad vacía, porque en el fondo sabía que era superficial, me faltaba algo, encontraba en la vida un poco de intranquilidad, no tenía paz, pero la verdad eso me pelaba. Estaba sumida en mis pensamientos en la sala de mi casa, cuando de repente, me llamó mi señora madre,-Sofía, me dijo, ¿puedes venir?, tu padre y yo no te dimos tu regalo- la verdad me impresionó el detalle, puesto que no deseaba nada, estaba inscrita en una de las mejores universidades del país y había concertado con una amiga en como le haríamos para ir a estudiar; ella me haría ganas para llevarme a la U y yo pues la ayudaría con la gas. Esa llamada inesperada de mis padres abrió la puerta a mi nuevo mundo, fue una de las carabelas que Colón utilizó para venir a América y embarcarse en un viaje odiseíco. -¿si quedé perpleja?- a huevos que si, ¿cómo quedarían ustedes si les dan un carro nuevo? Muy carcacha puede ser pero al fin de cuentas me llevará a donde yo quiera, cono diría un personaje de las películas infantiles- ¡Al infinito y más allá! El punto es que ¡Tengo carro! ¡Tengo carro! ¡Tengo carro! ¡Tengo carro!

Capítulo III: De cómo caí por bruta, y aprendí que: caras vemos….

Jueves 16 de enero (año siguiente a la gradua)

Tan feliz estaba, como el primer día que iba a un concierto, como el primer día que recibí mi primer beso, como el primer helado que saboreé. Me levanté temprano, me vestí con el traje más decente que tenía y con MI carro nuevo me fui a la U. Fue llegar a las costas de América, por primera vez y encontrarme con nativos, de distintos tamaños, costumbres, colores etc. lo único que me faltaba era ir a conquistar esas tierras extranjeras y obvio que lo iba a lograr, porque ¿no era la misma vaina del colegio?: actuar como todos quería, camaleonizarte con el grupo, hacer las tareas, hacerle caso a los papás, experimentar una que otra locura, pero nada fuera de lo normal.

Ahí está el error, hacer lo que todos querían, no lo que yo quería, y eso me llevó a hacer tanta estupidez.

Conocí ese día a Marianela, una chica común en la superficie, pero con más trabes en la cabeza que mi tío Andrés, y eso es mucho decir. Encajamos a la perfección, rompiendo estereotipos, porque se juntaron la niña tranquila y que no mata ninguna mosca y la rebelde con causa (desconocida pero al fin y al cabo con causa). Poco a poco fuimos recolectando un grupo de amigos que poseían toda clase de cualidades, algunos eran locos, otros tranquilos, algunos serenos, otros fumados; un grupo de personas tan normales como un grupo de dulces multicolor. Poco a poco fui descubriendo en mí, sentimientos que antes no había tomado en cuenta, como por ejemplo: e sentirme, cual pájaro enjaulado, en busca de libertad y ver si el bosque detrás de la ventana es real.

De repente mi vida comenzó a cambiar, me acoplé a un ritmo de ¡Living la vida loca!, increíble. Continuaba responsable, pero la situación es como cuando entras a un baño hediondo; al principio ya no aguantas el olor, pero después de un tiempo le haces ganas y te acostumbras a ese apestoso aroma; al salir pensas ¿es que acaso existía tal olor? ¡NI CUENTA ME DI!.

Ahora mi vida ya era leche con chocolate, la U le había dado ese quick que necesitaba, y en efecto, me gustaba; pero me encontraba consumida por pasiones ajenas.

14 de febrero

Día caluroso, día cuya atmósfera abrazaba; hacía algunos días había conocido a José Ernesto, él cambió mi concepto de amor a primera vista; mis amigos me decían que tenía que ir con cuidado, porque no les convencía. Pero así es el amor, o bueno, MI concepción del amor, simplemente pasa y te envuelve.

Jose era atento, educado, amable y realmente guapo, era un cacho posesivo, y de verdad me hacía sentir bien, pero tenía algo extraño, un no se que, que no me hacía sentir segura; pero como siempre, borré de mi mente esos pensamientos y decidí simplemente dejar llevar por el momento. Tonta, más que tonta ¿en qué momento dejé la cordura atrás, para darle paso al sentimiento más loco y repulsivo: la ilusión?

Siempre que pasaba en la U, por el pasillo donde el Jose se encontraba, sus cuates me molestaba y lo molestaban, -¿no que eras hueco vos? Ahí está la aquella y ahí si te pones bien rojo verdad?- lo que yo no sabía era que sus “cuates” lo fregaban a cada rato y esta situación lo volvía loco. El día transcurrió tan normal, como un niño jugando a ser astronauta o power ranger.

Mi vida de universitaria, era otro mundo donde descubría a cada momento la máscara que todos se ponían para poder encajar; era como una fiesta de disfraces, donde todos se vestían para poder aparentar lo que querían ser y esconder lo que nadie quería mostrar. Está bien pensaba día a día, seguiremos su juego…

-aló?, habló con la Sof?-

-emm, Claro, Jose, sos tú?-

-Si niña, perdón si te desperté, mirá quería saber si podía venir a la fiesta del día del cariño en la casa del Rony?-

-MmM, nombre no hay pena… y con lo de la fiesta, bueno, lo voy a pensar pasame la dirección y te aviso si llego, está bien?-

-Si, ojalá llegues, de verdad no te vas a arrepentir-

“Ella yacía como si jugara

La vida se le había alejado de un brinco -

Con ánimo de regresar -

Pero no tan temprano -

Sus alegres brazos, medio caídos -

Como en el intervalo del deporte -

Por un momento habían olvidado -

El truco para ponerse en marcha -

Sus danzarines ojos -medio abiertos -

Como si el propietario aun estuviera

Chispeando para tí a través de ellos

Por diversión -

Su mañana a la puerta -

Urdiendo, estoy segura -

Como forzar su sueño -

Tan ligero - y profundo –“ (E.D)

Estúpida!, solo eso puedo decir, que imbecil!, como pude ser tan crédula?

Pedí, permiso, no le avisé a ningún amigo, deseaba compartir mi emoción con alguien, pero no parecía importarle realmente a nadie,- ah! Si Raúl estuviera conmigo, pero me había olvidado de él hacía algún tiempo y no lo iba a llamar solo para contarle una muladita, a la que ni lo iba a invitar. Porque obvio quería lucirme.

-Se hace tarde!, se hace tarde!, maquillaje, un último vistazo al espejo; mamá, me voy, regreso temprano-

Llego a la fiesta, llamó al Jose, me recibe, tomo unos tragos, bailo, y la vida parece una calle de Las Vegas, un lugar brillante y confuso, -maldición! Acabo de pisar algo!-, -Mujer tomá, probá esto- madre! Que hago?? Me siento mal!¿dónde está mi carro?-

Que tonta, ¿por qué no le hice caso a mi voz interna otra vez?, ¿Por qué tuve que dejar que eso sucediera?, fue injusto, tres contra uno, no se vale. Me noquearon, me llevaron a un carro, un maldito carro, pequeño y… se mezclaban, las caras, las risas, mis gritos- nooo, no quiero-, entonces me alejé de mi; primero Jose, después sus amigos, ahí los veía y yo sin poder defenderme, poco a poco me alejé, hasta que volví a la realidad, pero ya nadie me acompañaba, ¿qué me quedaba?, solo vestirme, componer mi lindo cabello e irme, para regresar como otra, como una flor arrancada, como un pino sacado del bosque a la fuerza, como un ave que jamás saldría de su jaula, porque no la quería abandonar jamás.

“Morir no duele mucho:
nos duele más la vida.
Pero el morir es cosa diferente,
tras la puerta escondida:

la costumbre del sur, cuando los pájaros
antes que el hielo venga,
van a un clima mejor. Nosotros somos
pájaros que se quedan:

los temblorosos junto al umbral campesino,
que la migaja buscan,

Brindada avaramente, hasta que ya la nieve
piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas.”

Ese día algo en mí murió. Pero una mujer tiene que ocultar sus heridas, un pájaro no debe dar señal de tener el ala quebrada o lo hieren hasta matarlo y terminará en el basurero y sus restos serán saboreados por aves de rapiña.

Capítulo IV: Una nueva vida…Confusión, pasión y venganza.

Jueves 13 de marzo

Era la misma, pero a la vez, era distinta; nadie se enteró de mi salida nocturna, del día del cariño, nadie sospechó nada, porque continuaba con Jose Ernesto y ya éramos novios formales, tenía algunas costumbres raras, insisto; nadie comentaba aquello del 14 de febrero.

Es extraño, pero estaba atrapada en una mentira, donde fingía que era feliz junto a alguien, que me “adoraba”; unos días antes había descubierto que mi queridísimo novio, José Ernesto, me engañaba y no me engañaba con una ella sino que con un él. Todo sucedió en el café de la esquina; había salido de la librería y por casualidad me detuve a observar qué pasaba de nuevo por el getto (jajajaja), por el barri;, era uno de esos días con atmósfera nublosa, semejante a un sueño, pero ese sueño se volvió pesadilla al encontrar al lindo de Jose, con…-!mierda!-, con… Raúl!! Había atado cabos!, ese idiota confundido me había arrancado del jardín para demostrar su hombría, ese perro!, ¿por qué me dañó de esa manera? LO HUBIERA AYUDADO SI ME LO HUBIERA PEDIDO, pero el hubiera no existe, el pastel sin ser suficientemente mezclado fue metido al horno y obvio ¡NO SALIÓ BIEN Y ME RROBÓ UN PEDAZO QUE JAMÁS PODRÀ SER ENCAJADO NUEVAMENTE!.

Me costó aceptar el hecho de haber tenido el hurto de algo que pensé, iba a suceder con el hombre que amaba, en cambio la vida me había jugado una difícil broma, pero ¡hay que hacerle huevos a la vida, porque nada te asegura que saldrá como la soñaste desde niña! Puedo aceptar el hecho de ser un alma sin rumbo, un vagabundo sin techo, un perro de la calle con una vida errante; pero ¡RAÚL! ¿Mi mejo amigo?, ¡oh mi Dios, eso sí es una pesadilla!

El silencio vino de repente como una ráfaga de viento, en la intimidad de mi cuarto, tomé decisiones, aquellas que cambiarían mi forma de pensar. Antes de decir adiós, quería dejar todos los papeles sobre la mesa, todos los asuntos concluidos, pero más adelante me daría cuenta que las personas no desean hacer lo mismo y entonces….aaaaaaaaah, entonces deciden ocultarse bajo la pútrida máscara que los demás les impusieron.

Capítulo V: La verdad detrás de la máscara…es una mentira porque abajo se ocultan más máscaras

1 de abril (tarde)

Luego de haber pensado tanto en el desliz de un ínfimo problema, agarré el suficiente valor y decidí enfrentar uno de mis mayores monstruos: el miedo a la verdad. Desde hace mucho me sentía tan sola, y en ese preciso momento me sentía como la flor marchita que intenta absorber la última molécula de agua para ver si se puede salvar, para ver si su desgracia puede devolverle la vida y la colorida alegría que hacía tanto había perdido.

Llamé a Raúl, mi querido y dulce amigo, y a Jose; cité a dos grandes mentirosos en el lugar donde hacía algunos días (¿o quizá eran segundos?) los había encontrado dándose el amor del que ambos se negaron a hacerme participe.

¡AMBOS LO NEGARON!, Jose viéndome directamente a los ojos, Raúl desviando la mirada; -¡ni mi mejor amigo quiso decirme la verdad, hacerme sentir importante y limpia de nuevo!, ahí fue donde los observé a ambos como unas insignificantes cucarachas y les dije:- EL NEGAR UNA VERDAD COMPROBADA ES TAN COBARDE COMO EL VIOLAR A UNA MUJER QUE NO TENÍA LA CULPA DE LAS CONFUSIONES. José Ernesto solo bajó la mirada, entonces Raúl sorprendido sólo preguntó: ¿qué pasa?- Y respondí así como ustedes me apartaron y me hicieron vivir una mentira, descubran por sus propios medios cómo daña una máscara cuando debajo de ella existen más y ni uno mismo sabe que hay en el fondo.

-“Voy a escribir los versos más tristes esta noche”-, traspasé el umbral y bajo el único foco que acompaña mi soledad tomé una decisión; ahorita por gracioso que parezca, pienso- ¿qué tan fuerte es el amor de dos, la imposibilidad de unión?, ¿qué tan fuerte es un prejuicio que lleva a afectar a terceros? Como diría la canción: “Ya lo vez que no hay dos sin tres, que la vida va y viene y que no se detiene-¡¿qué se yo?! Únicamente me limito a decir ADIOS.

Capítulo Final: Catarsis

…Entonces, me observo desde arriba, y veo una figura pequeña, indefensa, poco sólida, que no pudo soportar la presión de todo un océano contra un pequeño pez, ¡Y pensar que pudo haber llegado a ser parte de ese océano!; en ese mundo del disfraz, en esa fiesta pagana, donde nadie respeta la identidad propia una voz de afuera viene y entonces… entonces me digo a mi misma: “You make yourself a mask, a mask that hides your face, a face that eats your heart, a heart that nobody knows”…y que por lo visto ni yo misma conozco…

2007-10-09T17:06:00.001-07:00

El gato negro

¿Qué tan fiel puede ser un gato?, un niño introspectivo y sensible, refleja su sentimentalismo y fragilidad en un animal, se siente fiel, cariñoso, inalterable y estable, en lo animalmente posible, claro está; cuando crece surge en él un cambio que lo lleva de la mas extrema dulzura, al cambio irritable y malintencionado de un humor de perros.

Alguien que cambia, que sufre una metamorfosis a causa de su mal humor, un mal humor que no es de ningún modo inalterable, por el contrario la fuerza demoníaca sube, y como dice Poe separa el diablo del cuerpo, controla como un titiritero a su títere y hace que éste (títere), realice actos horrendos, ¡qué mal dejar que la euforia se apodere de uno!, pero a ¿cuántos no les ha pasado, sentir un deseo incontrolado de hacerle el mal a alguien, por el simple deseo de calmar esa inestabilidad y falta de paz interna? Es una montaña rusa de emociones, un mar donde el vaivén de las olas, molesta, es nauseabundo y grotesco.

“lo ahorqué mientras las lágrimas manaban de mis ojos y el más amargo remordimiento me apretaba el corazón; lo ahorqué porque recordaba que me había querido y porque estaba seguro de que no me había dado motivo para matarlo; lo ahorqué porque sabía que, al hacerlo, cometía un pecado, un pecado mortal que comprometería mi alma hasta llevarla -si ello fuera posible- más allá del alcance de la infinita misericordia del Dios más misericordioso y más terrible.” Tentar a lo éticamente correcto, a lo controlablemente debido, a lo desesperadamente recto, ¿por qué las pasiones humanas son tan difíciles, porque matar al gato negro que hay en ti?; pero la justicia de la vida es justamente eso: justicia, y entonces una desgracia te hace regresar a la realidad y darte cuenta que con el diablo de tu lado al único lugar al que llegarás es al infierno.

El gato representaba la culpabilidad del hombre, el dedo acusador que decía: ¡desgraciado, tú me mataste, tú olvidaste quién eras en realidad!, pasa en la vida que un hecho nos marca el resto de la existencia, y que si se deja al mismo pasar de largo, eso es lo que hará: irse para jamás volver.

El sEcreTo DeL Mal waJajajajajajaJA (risa malévola)

2007-10-09T16:12:00.000-07:00

El secreto del mal

¿Un muerto o acaso el simple subconsciente?, estando lejos de casa, desea tener un pequeño sentimiento de pertenencia, en su lugar, yo también lo sentiría. El café con el cuál, seguramente, de ahora en adelante se identificará, es cierto iba al bar de Fitzgerald, Hemingway y Capote, pero ¿alguno que sea de él?, todos son prestados, todos poseen algo que NO es de él.

Cuando desea algo puede aparecer en distintas presentaciones, por ejemplo cuando a una persona se le antoja un helado, no le importa si es de las carretas ambulantes, de Pops o de cualquier otro lugar, lo importante es disfrutar del gélido sabor que enfría las papilas gustativas y le da al cuerpo un súbito placer. Quién sabe, quizá este amigo-periodista lo que quería era simplemente un poco de compañía; es un poco macabro el hecho de recorrer solo un lugar, de aventurarse al encuentro de un extraño, de alguien que puede o no existir; ¿la imagen o lo concreto?, talvez ninguna de las dos.

Pero en realidad ¿cuál es el secreto del mal?, ¿la soledad, el querer pertenecer a algún lado, el deseo de identificarse con algo propio?, ni idea; el sentimiento que provoca ese cuento en mi es el que puede provocar la idea de quedarme sola en la oscuridad del cementerio; se observan dos faroles que cuidan la puerta enrejada que abre paso al lecho de muchas personas, ¡pobrecitos! ¡Qué triste es estar en silencio!, pero realmente nadie sabe, porque, ¿alguien a traspasado el umbral prohibido del silencio?, talvez si, talvez no.

¿Proyección o un maniático solitario? El riesgo es el mismo, es surrealista, abstracto y sin movimiento; “Su sonrisa es, de alguna manera, una sonrisa en extremo triste, y también cansada, como si sólo con ella se permitiera exteriorizar el cansancio, el agotamiento y la falta de sueño. Cuando deja de sonreír, sin embargo, sus facciones recobran instantáneamente la gelidez.”, talvéz llevaba consigo un espejo en el que detrás de su vida corrida de periodista reflejaba la tristeza y el cansancio de una vida, cuya historia jamás se conocerá, porque, ¿quién conoce al cien por ciento su propia historia?

La salvación (Adolfo Bioy Casares)

2007-10-09T16:02:00.000-07:00

Ésta es una historia de tiempos y de reinos pretéritos. El escultor paseaba con el tirano por los jardines del palacio. Más allá del laberinto para los extranjeros ilustres, en el extremo de la alameda de los filósofos decapitados, el escultor presentó su última obra: una náyade que era una fuente. Mientras abundaba en explicaciones técnica y disfrutaba de la embriaguez del triunfo, el artista advirtió en el hermoso rostro de su protector una sombra amenazadora. Comprendió la causa. "¿Cómo un ser tan ínfimo" - sin duda estaba pensando el tirano - "es capaz de lo que yo, pastor de pueblos, soy incapaz?".

Entonces un pájaro, que bebía en la fuente, huyó alborozado por el aire y el escultor discurrió la idea que lo salvaría. "Por humildes que sean" - dijo indicando el pájaro - "hay que reconocer que vuelan mejor que nosotros".

Cada escritor plasma en el texto que escribe, un pedazo del sentimiento vivido en el día que da vida a su hija-obra. Escritor y letras, se vuelven uno solo; comunión extraordinaria que hace que de una relación surjan muchas palabras que forman oraciones, párrafos, etc., el hombre-pluma escribe en el momento de su emoción interna, su situación personal.

El autor muestra una figura de superioridad, y nos ayuda a analizar que no siempre lo más pomposo y grande es lo que tiene más, ese tener ¿en qué sentido? Hay gente que puede tener mucho dinero, mucha ropa, mucho…aparentemente, pero que ¿tendrá algún don, alguna habilidad de hacer que alguien realmente lo admire?

“El escultor paseaba con el tirano por los jardines del palacio. Más allá del laberinto para los extranjeros ilustres, en el extremo de la alameda de los filósofos decapitados…” tenía mucho, pero a la vez, no tenía nada, el tirano estaba envuelto en un laberinto de odio, de resentimiento, de soledad, de grandeza pero a la vez pobreza; la alameda de filósofos decapitados era el lugar donde, a causa de su envidia, había derramado la sangre de aquellos que habían sido fieles a su corazón y no les había importado proclamar las verdades de la vida, pero él, tirano era un cobarde que temía a la verdad y a sus propios pensamientos. Se creía el todopoderoso, pero descubrió que un ser más pequeño e “insignificante”, pudo hacer algo que de las manos tiránicas jamás saldría; entonces aprendió la humildad cuando un ave con su simplicidad se lo demostró.

UnA nOcHe CoMPLi-k-dA

2007-10-09T15:32:00.000-07:00

Existen situaciones extrañas en la vida de todas las personas, pero la que me sucedió a mí, se puede introducir dentro de un fólder donde diga en letras grandes COSAS REALMENTE EXTRAÑAS; todo sucedió de la siguiente manera: Era tarde, en la noche, y regresaba a casa luego de una “cena” entre amigos, iba en mi pequeño auto casi destartalado, directo a mi hogar en la primera avenida y doce calle de la zona 1, de repente, a causa de la señalización, tuve que desviar mi ruta, ya que la que yo siempre tomaba, se encontraba tapada por una serie de señalizaciones que indicaban una calle en reparación- sólo eso me faltaba pensé- ahora que iba a tiempo, mis padres me van a regañar, me dijeron que regresara a las ocho y media y ¡Dios mío no me había dado cuenta de la hora!, hoy si, fijo tendré una gran madreada. Llovía a cántaros,-maldición, y yo que quería irme rápido, pero bueno, más vale tarde que nunca-. Ya que me encanta la lluvia, iba conduciendo con la ventana un poco abajo, las gotas caían en mi rostro, pero no me importaba, igual, ni un alma deambulaba a esas horas por la calle; fue entonces cuando me arrepentí, de haber dejado la ventana abajo; justo en la novena avenida y trece calle al semáforo se le ocurrió ponerse en rojo, y fue allí donde apareció, el bolito que vendía paletas de sabores y que asusta y a la vez hipnotiza a los conductores por las mañanas, salió de la nada, siempre hacía eso, pero claro, a nadie le parecía peligroso el don, de 1.65, cabello castaño claro hasta los hombros, un par de dulces ojos celestes, una barba de varios días y muchos trapos encima, sonreí, por haberme asustado a causa de este dulce viejecillo, fue entonces, cuando, la radio loqueó y cambié de estación, pero en ese momento sentí un objeto duro y frío que estaba a pocos milímetros de mi cabeza, al voltearme, me di cuenta que el dulce bolito me estaba apuntando con una pistola o algo parecido, con una voz horriblemente diabólica me indicó que le cediera el paso y me pasara al asiento del copiloto, obviamente le hice caso, porque no deseaba perder la cabeza, si era tan loco de vender paletas y tener una pistola, ¿de qué otras cosas no sería capaz?.

Mientras el hombre conducía, yo lo observaba, con una mirada fría y calculadora, ¿no era acaso él, el hombre que hace tres días había salido en el periódico como uno de los 18 asesinos en serie desaparecidos en 1950?, ja, ya decía yo que esa cara se me hacía familiar, esos ojos de maniático, no se podía confundir, de algún lado, encontré valor y le dije- Señor que vende paletas, ¿por qué jodidos me está haciendo esto, es que acaso no le bastó con haber estado en prisión en el 50, y aparte de todo haber huido?- fue tan tonto decir esto, el hombre frenó de golpe y me miró directamente a los ojos con una mirada, tan salvaje que temí por mi vida, a todo esto la pistola ya había sido guardada y yo ya no temblaba tanto. El hombre me dijo- ¿qué acaso no sabes que no tenés que dirigirle a los mayores la palabra, que maleducados son los jóvenes de ahora? Vos solo cerrá el pico y deja que yo maneje- que hostilidad pensé, pero ya no podía hacer nada, entonces deje que ese viejo me llevara a donde quisiera igual, mi vida no significaba nada para él, seguramente mañana encontrarían mi cadáver en un barranco y mis amigos llorarían y habría un gran funeral, y todas esas pajas. (Ojalá que el funeral se llene de gente y sea de ahuevo.)

El don, ojos azules, asesino en serie, paró justo enfrente de una estación de buses, en un lugar que tenía planta de cantina chafa, con foquitos de colores en la entrada y cuyo fondo presentaba una luz roja que hacía que el lugar pareciera infierno. Estacionó mi carro, aquel que había costado tanto trabajo conseguir, bueno, en realidad fueron mis papás, pero igual, no me lo querían dar; el punto es que me hizo bajarme del carro para acompañarlo a su bar de mala muerte. Al entrar la música vieja que sonaba en una rocola paró de repente y de una puerta del fondo salió un señor exactamente igual, al que me había llevado a ese pinche lugar en altas horas de la noche, solo que este hombre tenía el cabello blanco y unos ojos negros como el carbón, había un silencio sepulcral, parecía desierto, y de repente los dos hombres se colocaron uno enfrente del otro, y fue ahí donde del bolsillo de ambos, sacaron—aaaaaaaaaaaaaaaaaahhhh--- un grito, mi grito, me lancé al suelo y comencé a temblar, pero solo se rieron y sacaron de su bolsillo un paquetito de…¿pastillas, polvo, crack? Podría ser, pero si deseaban una historia de gangsters esta no es, porque de las bolsas sacaron fichas de damas chinas, se vieron, se rieron y se fueron a sentar a una mesa en la cual los esperaba un espléndido y reluciente tablero de madera. Jugaron como una hora, mientras tanto, yo esperaba en la mesa del rincón, como la gran diabla, cuando al señor,ojos azules, asesino en serie, se le dio la gana de levantarse, ya estaba aclarando el día, me dijo que me levantara rápido porque tenía que vender sus paletas, entonces nos subimos al automóvil, lo fui a dejar a su pinche novena avenida y trece calle y me fui como la gran a mi casa, obvio que ya había dejado de llover desde hacía mucho tiempo. Llegué volando a mi casa, metí la llave en el cerrojo y la desgraciada chirrió demasiado, entonces corrí a mi habitación,me metí a la cama y me dormí, a las 10 a.m. me levanté, mis padres me preguntaron como había estado mi cena, al parecer no notaron mi ausencia porque esa como otras noches durmieron a pierna suelta y cuando duermen así ni una orquesta logra levantarlos.

Esa es mi historia, ahora cada vez que paso el hombre continúa vendiendo paletas, pero cuando paso a su lado no se digna ni siquiera a voltearme a ver. Sigo mi camino, porque el semáforo ya está en verde, y cuando veo al señor por el retrovisor, diviso una sonrisa malévola que esconde algún secreto. Qué miedo y pobre el próximo que pase por ahí --¡paleeeeeeeeeeeeeetaaaaaaaaaaaaaaaaas!

Dos líneas, nada más....

2007-10-01T14:39:00.000-07:00

Parecía un perro tratando de salir a la calle, con tanto ladrido y tinta, la mano no podía soportarlo más, entonces el lapicero trazó la línea que tanto esperaba sacar; la bolita que al rozar el papel va escupiendo tinta, logró hacer un trazo casi perfecto. La línea era rígida, negra, y con un genio de los mil demonios, gustaba de medir todo desde su longitud- extraño comportamiento, de un ser inerte-. Se sentía lo máximo, porque era el único rayón negro en una hoja nítida y blanquita.

Por unos minutos era feliz, pero conforme iban caminando las agujas del reloj, se sentiá solo,- aún las agujas del reloj tienen quien las acompañe, aún el lapicero tiene su tinta, pero yo ¿qué tengo?-

Así seguía pasando el tiempo en una hoja inerte, triste, pero de repente la mano que todo lo maneja decidió tomar un lapicero rojo, un perro-lapicero, que deseaba salir a pasear en la hojita de papel bond, y trazó una segunda línea a la par de la negra, entonces fue como amor a primer trazo. Ya tenía compañía, ya tenía con quien compartir los poros de la hoja en la que vivía, ya tenía a su compañera, eso era lo que daba un significado a su triste rectitud. Ahora necesitaba un plan para poder hablar con la línea roja, ¡ah, que lindo sería poder amar y ser amado!, pero se estaba adelantando mucho, estaba pensando en que le deparaba el futuro, cuando de repente la mano que todo lo maneja, manejó el destino de un ser de su creación (sin darse cuenta).
Estaba sosteniendo un vaso de agua, cuando de repente dejé caer unas gotas de agua sobre la línea roja que por error había trazado, y poco a poco se empezó a desteñir, y se borró.
Y la línea negra quedó de nuevo sola, triste y esperando que el tiempo algún día la logre borrar.

La difícil vida de una perra

2007-10-01T09:19:00.001-07:00

¿Difícil?, todos los perros están detrás de ella, todos quieren satisfacer sus necesidades en el tiempo de brama, ¡qué triste es ser una perra! estar a merced de todos aquellos que desean estar con ella, sus ladridos retumban en las calles; la desesperación de una dama que desea dormir está ligada a la juerga callejera de tanto perro caliente, ya no soporta ni un segundo más escuchar tanto sonido canino. Se han pasado así una semana, han estado en ese jueguito de nunca acabar, las 24 horas del día, pobrecita, sus pesones caídos, su color desteñido, sus cuatro patas de condena y su hogar: la calle, la calle sucia, fría, inclemente, pobre perra no sabe vivir sin libertad, no sabe qué es tener un dueño, solo sabe que algún día morirá, talvez una llanta de carro, el hambre, veneno por ensuciar las casas con su excremento ¿quién sabe? pero así es le tiene que hacer frente a su triste realidad.

¿Será acaso el calor excesivo?

2007-10-01T08:51:00.002-07:00

Cuando el cuerpo y el alma están enfiebradas, la inspiración aflora, ¿será acaso el calor excesivo?; una noche o mejor dicho UNA MEDIA NOCHE, saca a relucir el encanto encerrado en el cerebro, ¿delirio?, quiza.

Escribís con preguntas, con la razón pero en ningún lugar se observa el corazón
¿son ellos o sos vos?, tenés una cajita hermetica, donde creés que tu palabra es la última
ADVERTENCIA: en la cajita hermética, por ejemplo si dejás comida, es muy probable que
esta se pudra o que jamás pueda alguien probar su magnífico sabor.
Entonces como te sentis tan hermético, vas a dar una vuelta por ahí; después de todo, tu mamá
ya te dijo que si no mejoras ese carácter, te va a ir mal; gente que te quiere te dice que te estresas
demasiado, y que te complicás aún más. En el camino te das cuenta que jamás has tenido paz, no sabes que es eso porque te intranquilizas rápido, y mil diablos salen de todo, desde tu boca hasta tus gestos. Otra vez, ¿son ellos o sos vos?, es díficil pero poco a poco te vas dando cuenta que sos vos, cada uno vive en su lonchera, donde comparte con las galletas, el jugo, el pan y las manzanas, pero, ¿el trasto hermético?- !ah, de ese nadie quiere saber!, porque aunque quiera ser distinto, es igual, porque siempre cree tener la razón y no cede; cree vivir en un lugar tan superficial, pero no se da cuenta que si conociera a fondo a sus compañeros en la lonchera...
todo sería más fácil.

Ahora un niñito desea comerse la refacción (que su mamá seguramente le preparó con todo su corazón) y lo que le llama más la atención es el bonito y misterioso trasto hermético, quiere abrirlo, y la hermeticidad tiene que ceder, porque el niño tiene hambre y quiere descubrir la maravilla que a su paladar espera.

CosaS rARas...cn tan solo 8 LinEas

2007-09-19T17:05:00.000-07:00

Un nombre o a veceS, el mayor de los temores. Un gordo sin sus golOsinas, un Narciso sin espejo-río. El día que el planeta Logre deshacerse de todos los habitantes. Una máquina de CocEr vieja, tirada en un callejón. El pálido y escuálido Dedo de un muerto, cuando queda solo en su caja. Una casa abandonadA en medio de la zona uno. El marciano que desDe Marte se ríe del montón de científicos que lo buscan. ESO ES EN RESUMEN AMIGOS, LA SOLEDAD... o al menos un trozo de ella

AHORA ES TIEMPO DE HABLAR DEL MALDITO RACISMO,reloj; hora primera:gente que se cree su raza es la última bola del helado;dos: se hacen grupos que quieren dictar la receta para hacer fiambre;tercera hora: empiezan a matar a todo el mundo como si fueran zancudos; siguiente hora, cuatro: movimientos donde la mara se pone sus moños y le hace ganas al clavo; cinco de la tarde:no hay libertad de expresión, ¿cuándo dejan a un lado los crayones de cera?; seis: ya pasó media hora y ¿qué hizo la mara? ¡Nada!, solo destruyó un grupo al que pudo pertenecer y ser feliz.

¿Ego? ¿TÚ?¿nada que ver, si tan solo te gusta estar zampada enfrente del espejo, eso no quiere decir nada o sí?¿o es que te encontraste un barro demasiado grande?¿o no te gusta lo que sos y lo ocultas creyendote mejor que los demás?¿qué te hace distinto de verdad?¿el pelo pintado de rubio, la plasticidad de tus pensamientos?¿qué tiene de magnífico Narciso?¿El río no sólo veía su belleza en los ojos de ese patojo?¿por qué querer verte como una super modelo, que obvio te lo imponen las personas a las que les combiene la entrada de pisto, que tonta sos no crees?¿por qué te crees?

Sólo porque tenía que escribir algo….

2007-09-18T20:04:00.000-07:00

Carlos Peña. La verdad este tema no me interesa, si gana o no, me da igual, no gasté dinero en tarjetas para enviar mensajitos votando por él. Mi alma está tranquila. Que rudas se han visto las palabras anteriores pero es la verdad, para qué voy a engañarlos y para qué voy a engañarme; la verdad me parece excelente que alguien que lo intentó una vez, ahora esté triunfando a la segunda, eso se llama perseverancia y también uno se da cuenta que si se desean las cosas de corazón y si se lucha por los sueños se llegará alto. La perseverancia es un factor clave, como lo indicaba anteriormente. El muchachito se ve que canta con mucho carisma (o al menos eso he oído), así que si gana BIEN POR ÉL. Y felicidades a su familia que lo ayudó y apoyó en todo momento y a sus amigos que creyeron en los sueños ajenos, porque las personas que te impulsan son las que te dan la serenidad y confianza en ti mismo, esto si tu ya tenías antes esa seguridad y un toque de autosuficiencia (en los límites normales.)

Ahora vamos al punto al que yo quiero llegar, se junta dinero para comprar tarjetas para mandar mensajitos, se venden botones para no se que, la gente se junta en tre-fra para verlo, pero por qué si tienen dinero para comprar tarjetas, no tienen dinero para dar limosna, o por qué en vez de comprar una tarjeta no compran una cajita feliz (es un decir, no es propaganda), y no es que esta sea nutritiva, pero así pueden arrancarle la sonrisa a algún niño que en situaciones normales no tiene oportunidad siquiera de comer una tortilla con sal. ¿Por qué si Guatemala se une para apoyar a un chavo que sale en la tele, no se quiere unir para ayudar a las personas que sufren?, ¿por qué?, eso me enoja, eso hace que el tema de Peña, sea para mí, como el viento suave que no causa efecto alguno. Puede que para otros sea un tornado, una tormenta tropical e incluso un huracán, pero para mí el huracán será el día que todos dejen de pensar en si mismos y puedan tener el AMOR para poder dejar de pensar, en cenas repipi (como diría una persona por ahí), ropa cara, mensajines para que las compañías tengan más pisto y claro, apoyar al muchachito, pero obvio que después de gastar, y de pensar solo en sus chupes, en sus pantalones y su vida “cool”. No sé, no sé.

Ecología ¿Qué hago para preservarla?

2007-09-18T19:54:00.000-07:00

La vez pasada, hablando con una amiga, me contaba que llegó una persona a darles la charla a los niños del colegio donde trabaja, sobre la capa de ozono y el calentamiento global, entonces pregunta ¿alguien sabe qué es el calentamiento global?, y tímidamente una niñita de primer grado, levanta su mano y dice: es cuando el sol hace un hoyo en la capa de ozono y entonces pasan los rayos muy fuertes y destruyen los icebergs e inundan ciudades. Anonadada la conferencista no esperaba una respuesta así de una niña, mucho menos de primerito, pero aprendió a no subestimar la mente infantil, que cada día es más y más curiosa y tiene acceso a fuentes del saber.

La verdad es que se le hace tanta conciencia a los niños, pero, ¿qué hacen los disque adultos para controlar eso?, algunos trabajan para organizaciones como Green Peace, y hacen protestas desnudos en icebergs, otros sólo protestan, otros dicen que no tiremos la basura en la calle, y la mayoría, no hace nada. ¿Que triste verdad?, ver como el verdor de los árboles que nos vieron crecer, un día ya no existirá; ver como la claridad del agua que nos quita la sed, ya no podrá hacerlo; volar un barrilete con gran tranquilidad, ya no será lo mismo con un aire tan contaminado; ¿salir un día a la playa?, ni hablar, el sol estará a su máxima potencia que nos causará unas quemaduras que, ¡Dios me libre!.

Empezaré yo por sembrar aunque sea dos arbolitos, pero dos arbolitos que algún día contarán historias, que tendrán miles de secretos entre sus ramas, que han sido testigos del paso del tiempo y de la muerte de la persona que los sembró. Trataré de no contaminar el agua, para que mis hijos, mis nietos y toda mi generación, tenga la oportunidad de nadar en un río, de agarrar animalitos bajo las piedras, pero animalitos normales, no bichos de mil ojos. Ya no usaré esas babosadas que contaminan el aire y hacen que la capa de ozono siga deteriorándose, para que toda la gente, tenga la oportunidad de pasar un fin de semana tranquilo con su familia. ¡Ojala todos pensaran así!, no se puede, hay que ser realistas; pero tan solo con un individuo que trate de hacer la diferencia, ahí el mundo podrá empezar a soñar con ser más lindo y recuperar lo que ha perdido.

Quiero que mis nietos sepan que es un panda, lo magnífico es ir al biotopo del quetzal en Cobán y que me digan ¿esa cosa verde tan linda es un quetzal?

De todas las bocas debería desaparecer el ¡ah, que importa igual ni vamos a vivir para esa época!, entonces yo digo ¿es acaso justo eso?

MiE2......

2007-09-18T17:22:00.000-07:00

Un niño se levanta en medio de la noche y grita mamaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa, tengo miedo, tuve una pesadilla en la que el muñeco diabólico, me perseguía; y su madre corre en seguida a ver que le sucedió a su nene. Después el nene crece y el muñeco diabólico le parece un estúpido robot que solo le hacía la vida cuadriculada, pero no cualquier cuadrícula, sino una hoja milimetrada ¡qué dolor de cabeza!; entonces el niño que ahora ya no lo es, le tiene miedo a los ladrones, a dejar embarazada a su novia, a no poder cumplir sus sueños, a fracasar en la vida.

Entonces ¿qué fregados es el miedo? Para alguien puede ser algo que asusta o algo que a alguien no le gusta (memito 8 años), para la Real Academia Española, ilustre y cuadrada es una Perturbación angustiosa del ánimo por un riesgo o daño real o imaginario. REAL O IMAGINARIO, interesante, para mí es… ¡la verdad nunca me había puesto a pensar en eso!, pero creo que es un temor, una inseguridad; es un estado en el que no tenemos la certeza de estar en bienestar, tenés ansiedad, preocupación y un montón de casos y cosas en la cabeza, las cuales transitan, cual autódromo concurrido. A veces el miedo es como un poema, porque posee muchas palabras que no tienen nada que ver unas con otras, pero sin más ni más juntas realizan una composición perturbadora; miedo a que me deje el novio, miedo a chocar el carro otra vez, miedo a perder el control algún día, sinceramente eso no me preocupa demasiado, pero, por contraparte, tengo un pánico horrible a no llegar a mis metas, a quedarme a mitad de u, por equis o ye motivo, es extraño que esto pase por mi mente, porque me estoy esforzando por aprovechar y dar el máximo, explotando mi potencial; pero nada me asegura que voy a salir (solo si soy una maldita cabrona, en el mejor sentido de la palabra claro está); me asusta demasiado la idea de perder a mis padres y tener que hacerme cargo de mi casa, y mis hermanos, sería muy difícil para mí, porque esos dos viejitos son mi vida y mi adoración, junto a otras personas, pero después de todo ¡SON MIS PADRES POR DIOS SANTO! ¿a quién no le da miedo eso?; por otra parte hay veces que me dan miedo las demás personas, por el hecho de ser tan distintos no sabes cuando van a reaccionar de determinada manera, y por ello van a hacerte algún daño. Uno de mis mayores temores este año era el entrar a un ambiente nuevo y desconocido, no creo que exista alguien que no le tema a lo desconocido ¿o si?, pues la verdad aunque tenga esos miedos creo que hay que hacerle “huevos” a la vida porque, venga lo que venga es nuestra, es una, y no sabemos que día ya no vamos a aparecer, o ya no vamos a llegar a molestar a la gente, o ya no vamos a publicar entradas a nuestro blog, porque el señor decidió recogernos en taxi con o sin maletas listas.

EntierrO deL nIño OstrA...

2007-09-08T18:50:00.000-07:00

La melancólica muerte de Chico Ostra

El cuento me parece muy creativo, es de mi agrado que utilice el verso para plasmarlo. Creo que rompe el estereotipo de cuentos con finales felices, muestra un dolor interno, una realidad que muchos niños viven, que muchas personas sienten. Me agrada que afecte en mi estado de ánimo pues es un poco triste y melancólico, y si llega a crear un efecto en mi persona, considero que es porque no solo está escrito porque sí, sino que tiene una intencionalidad, tiene un sentimiento oculto. Tim Burton tenía en el momento de escribir posiblemente un bajón emocional o simplemente su creatividad lo llevo a salirse del molde y escribir una historia un poco sarcástica, que refleja su gusto por el humor negro y una protesta contra lo cotidiano y monótono.

Puede que el autor se haya sentido identificado con el niño ostra, ya que recibía un poco de rechazo por ser distinto, sentía una soledad en el alma, una congoja secreta, además en un parrafito se muestra cómo él intentaba a su vez ser “normal”:

Él probó cuanta loción

pudo hallar en el mercado.

Tenía el cuerpo colorado

y comezón, comezón.

Y de rascar y rascar

la piel empezó a sangrar.

Por intentar ser distinto empezó la comezón y a causa de ir en contra de su naturaleza, de su creación distinta, de su diferencia clara, empezó a sangrar; y eso es lo que le sucede a muchos de nosotros cuando por querer estar dentro de los estandartes establecidos por la sociedad nos queremos despojar de las características que nos hacen distintos, de la mentalidad un poco abstracta y contraria a la que los demás nos desean imponer.

La sociedad desea siempre que todos sean iguales y rechazan al distinto físicamente, ideológicamente o simplemente que no quiere seguir los patrones establecidos, es por eso que muchos mueren o se suicidan. La mayoría de genios en la música, el arte y otras ramas siempre han sido considerados locos, ¿y esto por qué? Porque ellos deseaban marcar la diferencia, así que ¿qué importa estar un poquito zafado de cables?

Por último pero no menos importante recordemos que de toda ostra sale una perla, que con el receloso cuidado de las valvas inicia como un grano de arena minúsculo y al pasar el tiempo brinda al ojo de aquel que esté dispuesto a extraerla un objeto de gran valor y belleza.

Tim Burton, me gustan mucho sus películas, especialmente Eduardo Manos de Tijera, Big Fish y El cadáver de la novia. Leyendo un poco su biografía en páginas de Internet, se puede encontrar a un joven distinto, retraído, amante de la literatura y el séptimo arte, personaje fantasioso, que gustaba de crear una realidad ficticia, puede que fuera alguien muy introspectivo. Dicen que lo que sale de la boca es lo que viene del corazón, en su caso lo que viene de su mente y se plasma en películas, es lo que sale de su corazón. Sus películas suelen ser melancólicas y siempre existe en ellas alguien que sufre, ¿será que así refleja su dolor y las heridas del pasado?, eso no lo sabemos y jamás llegará a nuestro conocimiento.

Es hermoso ver como alguien puede cambiar una perspectiva de las cosas, y que se de a conocer al público con unas pelis, en el cadáver de la novia, por ejemplo, Emily (la novia) no termina con Victor, el inseguro muchacho que accidentalmente la hace su esposa. Al contrario acepta su realidad en la cual el ser amado no la corresponde y cede, este despojo de algo que la ama, hace que su alma descanse en paz y vuele libre hacia el cielo en forma de mariposas, animales libres y hermosos, así como frágiles.

Eso es lo que me gusta de Burton, la capacidad de dejar en cada elemento de sus películas, en cada detalle, sentimientos de deseo por superar los obstáculos y las vicisitudes de la vida, ya que talvez no todo sea color de rosa y a veces perdamos y a veces ganemos, pero que más da, ¿no es esa duda la que hace la vida emocionante?

Sentimiento reprimido #1

2007-09-08T18:30:00.001-07:00

Dolor, humo y noche sin estrellas
decepción, un corazón herido y mil dudas.
Preguntas sin resolver y dudas por preguntar
maldito día en que cayó la torre de babel.

Una cara triste
un sentimiento de desgracia
un día gris.
La mariposa, el lirio y el sol
muerta, marchita y apagada.
Luz con agua, cielo con limón
Un beso sin sentimiento,
triste reacción de un sapo
que canta en la orilla de la charca.

Llora porque no ríe y escribe porque no puede gritar.
Muerde el polvo pero de repente
desea salir de ahí.

La eNTRada a a LA religiÓn de TeodorO w. ADornO.... otra vz ese Cortázar

2007-09-04T18:45:00.000-07:00

Madre! ese tipo si se fuma de la buena para poder escribir como lo hace. Cada vez que leo algo de él siento, como una mente retorcida, creativa y a la vez imaginativa puede llegar a hacer de algo tan filosófico como Adorno, que fascinado por Kant, escribe sobre el consumismo y la putrefacción mental por el materialismo, un personaje tan corriente como un gato.
Tao o gato, o un poema escrito en la página 196, un poco de la prudente o quizá alocada vida deun pagano que convivía con mara distinta o ¿talvez similar? regresa, se va, regresa y al final traiciona.

Que sea lo que Dios quiera

2007-09-04T18:32:00.000-07:00

¿Qué es política?, pues la página de Internet definición.org define la política como <>, ¿esto qué quiere decir?, la verdad no tengo la menor idea, sólo sé que en este año se está llevando a cabo el proceso electoral en nuestra tacita de plata; que los presidenciables y otras personas que quieren llegar a pertenecer a los poderes del estado están abarrotando la ciudad con posters, vallas publicitarias, paredes rayadas con “vote por”, y miles de anuncios en la radio y la TV. donde “venden” componer el país con una varita mágica. Sinceramente veo que el interés que poseen es el de adquirir poder, bienes materiales, cuentas en Panamá o Suiza, no veo a alguno que realmente desee dar más del 100%, y no sé; me da pena y a la vez tristeza que quieran componer el mundo, cuando ahora que tienen el dinero y los recursos para la propaganda no piensen más que en promocionarse y no en ayudar con esos bienes a las personas que realmente lo necesitan; en vez de escuchar “mano dura, cabeza y corazón”, ese corazón debería de emplearlo el candidato en ayudar a los payasitos de las paradas a poder asistir a la escuela generando a sus padres empleo o creando instituciones que ayuden a los niños. No pretendo tapar el sol con un dedo porque es difícil e imposible, pero si los candidatos se preocuparan un poco más por el país que por su egoísmo, casi narcisista y carente de lógica, esta Guate, se compondría un poco.

E visto algunos de los debates que se han llevado a cabo y veo demasiada euforia y activismo que se queda en una organización grupal “cabeza”, que se queda con ideales, conclusiones, pero que no lleva a cabo todo lo que planifica, hay uno que otro pelón que se salva pero no veo que ninguno tenga realmente la capacidad para llegar a ser un buen líder. Tristemente y a mi edad no confió en las intenciones de los candidatos, no siento que sea real el deseo de “quiero ser presidente porque Guatemala merece un cambio”, el país si necesita un cambio, pero como dije anteriormente NADIE HACE NADA, <>. Tal vez no estoy cumpliendo como ciudadana al informarme al 100% sobre como van las encuestas, seguir fielmente los procesos de elección y ese tipo de asuntos; pero sinceramente ¿qué han hecho que valga la pena?, solo las típicas giras promocionales, los afiches, y toda esa propaganda anteriormente mencionada. Cierto día me encontraba por mi casa y tuve que ir a la tienda que está por el mercado, un partido estaba promocionándose en la colonia del mercadito y me sentí indignada al ver una especie de imitación de la basura de “con buena onda”, ¿no se estudia primero, por ética, el grupo al que van dirigidos?, ¿es qué acaso creen a la gente estúpida?¿por qué en vez de ofrecer algo productivo, concreto o inteligente, subestiman a la gente, dejándola en su ignorancia?

Solo espero tener una iluminación divina el día de votación, porque es mi deber de ciudadana, pero también espero que el que llegue a ser presidente haga que mi pensamiento y las letras anteriormente dichas puedan crear en mí, el retractarme de pensar que todos los politiqueros son una bola de tramposos, corruptos, egoístas, ególatras y todo lo demás. El papel soporta todo, espero que el país también, pero que soporte cambios positivos.

iNsTrUccIoNeS p/ cnvvr cn hns mnrs

2007-08-29T18:15:00.000-07:00

Dos pares de ojos traviesos, te das vuelta y las risitas se acaban.El estrés invade tu mente, estrés, tareas de la universidad, libros por leer, llamadas por contestar... -¿y los niños?-hay tanto silencio que deplano una travesura están haciendo: *jugando con agua de la pila *desordenando el cuarto de la hermana mayor, o *haciendo un "experimento" creativo con tèmperas, pinturas ¡total un desastre!. Los sentás en la mesa, los dejás haciendo tareas, que las planas, que recortes de la letra P, que un deber de mate. subís a contestar la llamada y al bajar ¡la mesa está llena de papeles!

Un hermano menor sigue tu ejemplo, imita tus palabras e incluso tus gestos. Al final la desesperación, el estrés y una tarde de lucha con ellos, te sentás a contarles un cuetno, les dirigis unas palabras dulces y les das leche con quick de chocolate, entonces te abrazan y te das cuenta que el tiempo pasa rápido y los güiros algún día crecerán y esta etapa n volverá.

sItUAcióN hORmOnAl aLtA by....me

2007-08-28T16:56:00.000-07:00

Situación hormonal alta

dos personas funcionan como malta

¿Será acaso tan difícil controlar

cuando una hormona salta?

Situación extraña

querer actuar como una araña

deseando ser una maraña

con aquel que no te daña.

Descontrol, desenfreno y calor

¿será todo un error?

actuar como un sensor

que busca estar cerca del ardor

poético, carnal y amor

llamada a un error

¿o acaso será un clamor?

Eterno desenfreno

que se desata como trueno

desgracia infinita

que atormenta como irrita

¿es tan difícil bajarle al fuego

si hay más en juego?

situación hormonal alta

te golpea y te asalta.

aaaaH! El pRemIO mAyOr eN pOeMa: LA NIÑA DE GUATEMALA (José Martí)

2007-08-22T20:04:00.000-07:00

Quiero, a la sombra de un ala,
contar este cuento en flor:
la niña de Guatemala,
la que se murió de amor.

Eran de lirios los ramos;
y las orlas de reseda
y de jazmín; la enterramos
en una caja de seda...

Ella dio al desmemoriado
una almohadilla de olor;
él volvió, volvió casado;
ella se murió de amor.

Iban cargándola en andas
obispos y embajadores;
detrás iba el pueblo en tandas,
todo cargado de flores...

Ella, por volverlo a ver,
salió a verlo al mirador;
él volvió con su mujer,
ella se murió de amor.

Como de bronce candente,
al beso de despedida,
era su frente —¡la frente
que más he amado en mi vida!...

Se entró de tarde en el río,
la sacó muerta el doctor;
dicen que murió de frío,
yo sé que murió de amor.

Allí, en la bóveda helada,
la pusieron en dos bancos:
besé su mano afilada,
besé sus zapatos blancos.

Callado, al oscurecer,
me llamó el enterrador;
nunca más he vuelto a ver
a la que murió de amor.

Primero me recuerda a mi mamá, porque repetía algunos de esos versillos, cuando yo era pequeña, luego porque muchas mujeres mueren de amor, al ser víctimas del romanticismo, alguna aventura, un engaño, una infidelidad o simplemente porque ya perdieron la esperanza de volver a ver a alguien y estar esperando en el mirador en vano. Pienso ¿cuántos tarados ilusionan a las tipas y después cuentan la historia como una más? aaah! la vanidad, trofeos, mujeres pero nunca amor. Después la entierran en un ataúd digno de una reina, en el baúl de los recuerdos, en su salón de la fama. ¿Por qué tenía que darle algo tan preciado como una almohadilla de olor?¿por qué si la recibió regresó casado?¿es qué acaso el amor de una sola persona no es suficiente?.

Talvez Martí en el poema se refiere al pueblo que sigue el ataúd de la niña, como todas las mujeres que han sido burladas, engañadas, marginadas e incluso ridiculizadas, ante el ego de un maniaco represivo que se cree la mamá de Tarzán.

Si este tipo le dio un beso en la frente, la que más a amado en su vida, entonces ¿por qué le produjo tal sufrimiento hasta el extremo de llevarla a ahogarse? la otra también tan tonta, ¿vale la pena morir por amor? buena pregunta. La verdad en este momento me impresiona lo que un estado de ánimo puede reflejar. A pesar de ser mi poema favorito de los favoritos... analizándolo a fondo hay tantas preguntas,¿ será que alguien podrá responderlas algún día? eso naaadie lo sabe. Lo que yo se es que en cierta forma pobre la niña porque ver que el amor de tu vida se va es duro y siempre esperas que vuelva, y más si a donde va, habita su oscuro pasado. La esperanza muere con uno, el amor no muere.... si es de verdad... ¿cómo saber si es de verdad?

.::.nada q hacer.::.mucho q decir.::.

2007-08-22T20:02:00.001-07:00

Este escrito surgió en un día lluvioso del interciclo... creé mi blog por inspiración a cierta maestra que sin darse cuenta dejó unas cuantas leccioncillas de vida en mi persona. Esto pertenecía a mi blog original, a como cambia todo verdad??? ideas modificadas, sueños que cambian, una vida que crece (jajajaja)

Que interesante es andar por ahi escuchando, a las personas, viendo como desperdician el tiempo, como se rien, como molestan, como hacen y deshacen, en fin un montón de cosas....hoy en la clase escuchando a la maestra hablando de la importancia de la felicidad, simplemente me pongo a analizar...porqué los jóvenes de hoy son tan vacíos, jajajaja hablo como una vieja de mil años que ha vivido demasiado, pero en serio que nos pasa a los chavos q no analizamos q la juventud fisik solo ahorita la tenemos y q hay mas que guaro, fiestas, y otras estupideces en la vida.... en serio no somos eternos... y de verdad que triste es escuchar comentarios como escribir no m va a hacer comunikdor, a mi m gusta leer pero no voy a ddikrme a eso en la vida, entonces puchis que fregados hace3n en ciencias de la comunicación?? q alguien me responda, ya vi yo lo malo q tenemos los jóvenes es q hasta hacer un mini blog (que es gratis) nos da hueva... madree, es solo hacer una chiki cosa (dialectos pegados jajajaja), si todo la tarde la despediciamos en el messenger, por qué no escribir sobre algo más profundo que lo típico de las conversaciones por msn-a la q onda q pasó con el akel, o cuando vamos a salir??-, el punto es que tenmos que ser personas integrales, seamos lo que seamos y hagamos lo que hagamos esforcemonos por ser felices, por dejar atrás lo vacío de a la me voy a graduar para poder tener un pistarrajal, al final el dinero si compra ropa, comida, juguetes, telefonos etc. pero te va a comprar un beso de tu novio? o compra el que le gustes a alguien? o compra reirte por cualquier tontera??? o compra la fidelidad??? nooooooooooo nada solo compra aquello q llena o sirve en el momento pero no lo que va para el eterno recuerdo...jajajaja q introspectiva la cosa pero cierta, en fin cuando no hay nada que hacer no significa que no haya mucho que decir....

tE qUiErO- bEnEdEttI

2007-08-22T19:39:00.000-07:00

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro

Tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos

Y por tu rostro sincero
y tu paso vagabundo
y tu llanto por el mundo
porque sos pueblo te quiero

Y porque amor no es aureola
ni cándida moraleja
y porque somos pareja
que sabe que no está sola

Te quiero en mi paraíso
es decir que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo
y en la calle codo a codo
somos mucho mas que dos

La verdad, me impresionó. ¿por qué? no sé. Creo que es el día de lluvia, el friito del ambiente, la átmosfera de despecho que vivía en un día como hoy... En un día como hoy todo sucedió: el olvido de una canción, el recuerdo de una niñez, la impresión de un desamor que jamás va a ser entendido por el segundo, y quizá este sea el que mas me impresionó porq en un poema reflejas algo que de cierto modo queres que los demás escuchen pero si a los demás les pela... eso sí es grueso...harina de otro costal...
pero en fin, me gusta el fondo de este poema..."porq sos mi amor, mi cómplice y todo"

El OcAsO de UnA vIdA (jajajaja mentira) BitAkoRa dE uN fiN D seMaNa exTRaño

2007-08-12T19:38:00.000-07:00

ViErNeS (Dia extraño 1)

Yeah!! el cumple de la amiguita (peligro al volante) Paz, inició como un dia bueno, correr de allá para acá, y de acá para allá, para estar lista a la hora de decir FELIZ CUMPLEAÑOS!!, con globos, cartel, pastel y mi presencia. Vino, la saludé, felicité (...). Nos dirigimos a la U y ¡A la madre!, ¿acaso el resumen de métodos era para hoy?!No la hice¡ mierda!!!!!!!!!!, al fin de cuentas no era para hoy, ¡Gracias Señor por estar este día del lado de los huevones!.
Le adornamos el carro en el receso, que por cierto quedó lindo y al finalizar la mañana, lo vio y se sintió bien, al igual que nosotros.
En la tarde estuve con el Jf, que por cierto me llevo al cumple del Checho, donde había una "cena", ¡a huevos!, jajajaja era una jungla de muchachitos que parecían monos en un happy hour. La verdad la vejez se siente en las venas, en la cabeza y en el alma. Yeah right, que trágica.
La verdad un rato disfrutando de vagar en compañía de la persona que es la mitad de tu corazón, es algo mágico, como cuando comés por primera vez un helado, o cuando das el primer beso, o llorás por primera vez por el corazón roto. Es una sensación de poder tocar las estrellas aunque esten lejos, o poder contar cada uno de los granos del mar, aunque sepas que jamás vas a terminar de contarlos. -SE TERMINÓ LA PRIMERA PARTE DE LA NOCHE-
Saliendo de Mira, llevando a la hermana a casa y saliendo clandestinamente, en el camino todo andaba bien. Hasta que doña bomba explosiva, osea yo, dice la primera mulada de la noche y he aquí donde inicia la batalla: la segunda guerra mundial, la revolución francesa, Chernovile, Hiroshima. Tuve una especie de esos enfrentamientos, y me retiré del campo de batalla porque no quería destruir alguna de las ciudades ahí presentes. Entonces decidí subirme al carro del aquel entonces nombrado enemigo y durante el periódo de una hora y media o dos, se realizó el tratado de paz firme y duradera, donde descubrí que una palabra puede herir cualquier corazón, y aceptar la culpa puede hacer que la situación reduzca su magnitud, tal como un meteorito que se quiere estrellar con el planeta y al tocar la atmósfera se hace una mini piedra.
Además lo que está permitido no es el límite de velocidad e ir contra él sino ir despacio para poder frenar en caso de sobrepasar el límite, así es el amor o una especie de comparación con el.
Fin del día extraño uno.
Moraleja: guardate los comentarios porque no sabes que día la podes cagar y hacer sentir mal a una de las personas que mas amas en el espacio...
Frase: Ayer me hiciste ver estrellas (tomado de por ahí)

Sábado ( dÍa extRaño 2)

No inició como un día cualquiera. Este sábado empezó a la una de la mañana, gracias a doña Tengo-hueva-de-hacer-portugués de León. Luego viene el descancito momentaneo hasta las 7:00a.m. a bañarme, comer y llamar a las vecinas para ir a Calu, donde yo estudio um belho idioma, osea portugues. ¿Por qué no mandarín?¿Por qué no reforzar inglés? ¡Por el simple hecho que disfruto no seguir la corriente! me gusta ser distinta en algunas cosas y porque no se me dio la gana de estudiar otra cosa.
Termina otra vez el medio día, despues de estar como zombie en la clase, escuchando al maestro chingando a todo el mundo, quizá el pobre esté un poco amargado..., bueno en fin, continua el día. Y aquí viene uno de mis puntos favoritos: el almuerzo, delgaditos, algo pequeños, ojos grandes y medio clarines, con una boca increíble para decir toda clase de disparates, verdades y palabras de consuelo: la Lu, el Memo y yo, nos dimos una forrada (como diría mi papá) de 25 dobladas de queso, luego ver tele con la familia y quedarme dormida viendo al joven "manos de tijera", ese Tim Burton, que fumadas se pegaba para imaginar tanta babosada, buena por cierto, porque hasta de esa película aprendemos a ver la vida desde otro ángulo, otra dimensión, otra vía...
Despues de descansar, fuimos a traer los lentes de Memo y luego nos dirigimos al Mercado Central a traer unas canastas. La visita al mercado fue, en palabras artísticas, una visita a uno de los cuadros surrealistas de van gogh, color, vida, imaginación. El olor a madera y barro, las candelas de mil colores, y la gente, ¡ah!, la amable gente que atiende los puestos, que con esfuerzo y el sudor de su frente se ganan la vida; y no lo hacen de cualquier forma, lo hacen con una sonrisa en el rostro, con bromas y una actitud que contagia y hace que hasta las casitas de barro de Q1.00 te hagan gritar: Mi país no tiene mucho pisto, pero es una maravilla de lugar; es tan rico como Suiza o China y hasta más, tiene la ventaja de tener todo tipo de frutas que hacen que al llegar al primer nivel del mercado, te den ganas de comer ese arcoiris con sabor.
Me fui de ese magnífico lugar, llamado mercado central y fui a visitar al tio Tom donde comí pizza y hablé un poco con el emo de mi primo querido. Ahí me llamó el Jf y fue donde me dirigí a la cena de una de sus tías. En la casa de la abu, siempre pasa algo divertido, comí tamal (por cierto este es el día de la comida en paleta), y luego a escuchar las composiciones satíricas musicales de la USAC, !Eso no es de Dios¡; otro punto en esta casa es que se escuchan una especie de chistes de Velorio, cuando habla la prima del aquel. Esa noche fue una mezcla de comida, gente hablando, riendo y viviendo una noche agradable y tranquila. Regresé a mi casa y fui a ver la "lluvia de estrellas", claro que jamás se vieron porque mi hermana solo pajas es. Jajajajajajaja. Que lindo es poder reirse a costa de los demás, según ella, que dejó a un pobre conocido esperando como burro un fenómeno espacial que jamás llegaría.
A dormir y esperar el día siguiente.
Moraleja: No le hagan caso a una muchachita de 17 años y ojos verdes, porque la lluvia de estrellas sale anunciada en el periódico u otro medio, no de sus bromas (sin querer queriendo)...
Frase: El que no vive para servir, no sirve para vivir...( ¿por qué esta es la frase? no tiene nada que ver con el tema, pero es muy sabia)

Domingo (día menos extraño que los dos anteriores)

La misa cura todas las culpas y males, COMPROBADO. Fuimos a la celebración de los 90 años de un padrecito que realmente es de admirar, consagrar su vida a Dios desde hace un montón, madre, eso no lo hace nadie hoy en día. La misa fue buena porque encontré amigos que no veía hace tiempo y también tuve lecciones de vida, que me servirán durante mucho. De verdad Dios nos habla por medio de otros y de verdad hasta mi carrera de CC de la Comunicación salió a colación, escuché mucho de lo que necesitaba oir y no fue necesariamente lindo, pero si gratificante.
Tuve un día tranquilo pacífico, con olor a naranja y cítricos, descubrí que no solo basta hablar con la boca, sino hablar con el corazón. Amar hasta que duela. Disfrutar hasta el cansancio. Prudencia poco a poco. Vivir sanamente. Y disfrutar de una tarde agradable escuchando música, comiendo pastel de chocolate y al lado de las personas que amo, esa fue la mejor forma de terminar el fin de semana.

Moraleja: Aunque a veces todo parezca confuso, negro y sin rumbo; los torbellinos sirven para colocarnos nuevamente en el camino.
Frase: Todo a su tiempo-

Este es un espacio de mi vida, corto, mínimo e ínfimo (que es lo mismo pero con palabras sofis), si alguien lee esto y llega a sus manos en un día negro, ya sea lunes o jueves, sabado o miercoles, puede estar seguro que las cosas malas, espantosas y las caidas sirven para algo. YO DOY FE DE ELLO. (Aunque suene a paja de Coehlo).

K-sA tOmAdA (Julio Cortázar)

2007-08-08T16:36:00.000-07:00

Aaaahhhh!!! ese Julio, la verdad ¿qué tenía en la cabeza a la hora de escribir este cuento?. Podemos pensar que su cabeza parecía un ático, como los que salen en las películas gringas. Su cabeza poseía relatos de abuelos, realidades confundidas e ilusiones palpables.
¿Quiéren saber que pienso de Casa Tomada?, la verdad cada quien con sus rollos, puede que este tipo haya reflejado un poco de su soledad psicológica en este cuento, puede que haya recordado con esta historia un episodio de su infancia (como sucedió conmigo, al leer este texto) o puede que se haya fumado algo (literal o figuradamente).
Cada quién tiene un criterio propio para la obra, unos pueden decir que es una basura, otros pueden decir que es una creación magnífica.
Yo quiero expresar, que esta lectura me intranquilizó ya que puedo sentir junto a los personajes, el hecho de estar en desesperación por una vida monótona. Querer escapar de aquello que nos limita, aquello que nos tiene en un encierro, es exasperante, pero es peor cuando se vuelve un vicio, una forma de vida a la que nos acomodamos para no salir a la "calle" y enfrentar la realidad, los retos. Da miedo ver que está allá afuera, da miedo tirar la llave para no salir a la vida, una "casa tomada" es aquella llena de complejos, miedos, inseguridades, etiquetas. ¿A quién le gusta una cosa así?
Me gustó su forma de describir la casa, ya que el lector puede sentir como si realmente la estuviera viendo, o estuviera viviendo en ella. Cuando un escritor puede lograr un sentimiento en el lector, ahí creo que es cuando cumplió su meta. Aunque los críticos digan que el libro o el escrito es una basura, no importa, porque cuando un ESCRITOR, lo hace por pasión y no por ganar <>, el que aunque sea un pelón lea su obra, esa ha de ser la recompensa.

"Antes de alejarnos tuve lástima, cerré bien la puerta de entrada y tiré la llave a la alcantarilla. No fuese que algún pobre diablo se le ocurriera robar y se metiera en la casa, a esa hora y con la casa tomada."

eL vUeLo d UnA mArIPoSa εїз

2007-08-01T14:28:00.000-07:00

Las palabras pueden ser simplemente letras unidas, que en grupo quieren expresar algo, y bueno, talvez lo hagan; pero cuando una palabra se sabe transmitir bien, cuando sale realmente del corazón, imaginación y de aquella pasión que todos llevamos dentro, esos son los grupos de palabras que nos llegan, las palabras que nos hacen llorar, reir, sentir odio y a la vez revivir los recuerdos de alegrias o amarguras vividas, esas palabras se pueden llamar textos, párrafos, artículos etc.
El poder de las palabras, como decía una maestra es muy grande, y si se sabe utilizar bien puede lograr cambios en los demás. Ese poder es el que quiero aprender a utilizar, hay personas que nacen escritoras, hay otras que no, pero si en mis manos está el aprender a hacer una redacción de calidad que haga la diferencia, entonces como diría alguien por ahí <<voy a necear o neciar ( o como se escriba...)>> hasta poder alcanzar mi objetivo.

Dicen que la práctica hace al maestro, pero no hay que olvidar que el maestro siempre tendrá un director para poderlo guíar y corregir, el director debe ser severo pero a la vez debe poseer modo para que el error cometido sea un futuro triunfo y algo muy importante es que debe ser una persona que exija a su maestro más de lo que este puede dar, porque a la larga el maestro es maestro y enseñará a los demás.

Así como nuestra vida mortal inicia siendo bebés, bueno en realidad inicia más allá, desde el momento de la concepción, pero ya en lo q es el "mundo" las personas inician siendo pequeños seres que dependen de los demás para caminar y llenar sus necesidades básicas; luego gatean, inician a ir al baño solos y comer, luego crecen y se valen por si mismos enseñan y aprenden.
Me siento como una neonata universitaria, inicie a gatear en la escritura pero deseo aprender a caminar, aunque sea poco a poco en la liberación de mi alma, para poder plasmar aquello que no puedo decir en escritos, cuentos, poemas o cualquier otro texto.

Somos mariposas que todavía estan en la etapa de crisálida un poco más de esfuerzo y un empujon con deseo de aprender nos ayudará a volar como mariposas que dejarán rastro en el aire.
Eso espero de sta asignatura..........